Последний отзыв
Удивительная книга. Как никогда актуальна сегодня. Язык и стиль автора настолько тонок, лёгок и изыскан, что легко поведёт читателя в мир героев, кото...
Далее
По всем вопросам обращайтесь на: info@litportal.ru
(©) 2003-2024.
✖
Цветы от Маяковского
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля
Бой и выстрелов угар.
Задержаний неудачу
И от примуса пожар.
Редкий случай, растворились
«Криминальные» в дыму.
А по-русски – разом «смылись»,
Цирк, устроив, кутерьму.
Я-то знаю: под личиной
В том шуте скрывался бес.
Примус разжигал лучиной,
Возле ног сидел невест.
Я смотрю в окошко, пламя
Укрощённое чадит.
Жаль, влюблённые не с нами,
Путь в бессмертие лежит.
Но в окне узор морозный
Повторяет чей-то бал.
И рисует скрупулёзно
Женских форм нагой овал.
Во главе над тростью Воланд,
Рядом Мастер, сбоку Кот.
И пожар рисует холод
Там, где рукопись живёт…
Эмигрант
В часах желтея с каждым днём дубрава
С прореженной и радужной листвой.
Горит всё ярче клён в дыму пожара,
Что жжёт кострами дворник «дымовой».
Уж сколько раз пугливые соседи
Грозили участковым «за разбой».
А он не русский. Не силён в «вендетте».
И обожает ритуал с листвой.
Охапками швыряет мусор в пламя,
Потом садится, закурив «Казбек».
Запрета нет дословного в Коране.
К тому ж он в иммиграции – Узбек.
Где Родина? Где он?.. И где обычай?
Бухарский плов в чугунном казане…
Для всех гостей, кто просто симпатичен,
Кто в дом пришёл пешком, не на коне.
Никто не знает облика Аллаха,
И принимает без имён друзей.
С огромной верой в Бога, не со страха.
Поверивший, что к щедрым – мир добрей.
В Российских городах в богатстве храмы.
Но плова нет однажды и на всех.
От грязных матов души вечно в шрамах,
А нелюбовь – великий божий грех.
Листва сгорит… Пройдёт однажды злоба.
Он приготовит по-бухарски плов:
«Вы не гоните от порога Бога.
Распятого Христа спасла Любовь…»
Советский коммунар Нестор Махно…
В чистом поле ветры дуют,
Гнут к земле ковыль степной.
Сам Махно три дня лютует,
Пьёт три дня за упокой.
Самогона батьке хватит,
Да и сала есть шмоток.
Шашкой рубит, шарма ради,
Коммунист с ним пьёт – браток.
Из матросов – в комиссары,
По заданью Ильича.
Пропаганды – эмиссары,
Чтоб не в спину сгоряча.
Батька это понимает:
Думку думает три дня.
Самогонку подливает,
Кормит красных салом – зря.
Да и с белыми не вышло,
Пить полковник не умел.
Всем бы в зад им вставить дышло,
На земле так много дел.
Что крестьянину Советы?
До мандатов дела нет.
Хлеб отыщет все ответы,
И зажжёт для жизни свет.
Батька пил и озлоблялся,
Шашкой сало обрубал.
А потом опохмелялся,
Как положено, решал:
«Ну, их к чёрту коммунистов,
Да и к белым не к чему.
Погуляем в поле чистом,
Побываем и в Крыму.
Ставьте в брички пулемёты,
И секите всех подряд.
Есть одна на всех забота,
Чтобы стал батрак – богат…»
Я историю листаю.
Задержаний неудачу
И от примуса пожар.
Редкий случай, растворились
«Криминальные» в дыму.
А по-русски – разом «смылись»,
Цирк, устроив, кутерьму.
Я-то знаю: под личиной
В том шуте скрывался бес.
Примус разжигал лучиной,
Возле ног сидел невест.
Я смотрю в окошко, пламя
Укрощённое чадит.
Жаль, влюблённые не с нами,
Путь в бессмертие лежит.
Но в окне узор морозный
Повторяет чей-то бал.
И рисует скрупулёзно
Женских форм нагой овал.
Во главе над тростью Воланд,
Рядом Мастер, сбоку Кот.
И пожар рисует холод
Там, где рукопись живёт…
Эмигрант
В часах желтея с каждым днём дубрава
С прореженной и радужной листвой.
Горит всё ярче клён в дыму пожара,
Что жжёт кострами дворник «дымовой».
Уж сколько раз пугливые соседи
Грозили участковым «за разбой».
А он не русский. Не силён в «вендетте».
И обожает ритуал с листвой.
Охапками швыряет мусор в пламя,
Потом садится, закурив «Казбек».
Запрета нет дословного в Коране.
К тому ж он в иммиграции – Узбек.
Где Родина? Где он?.. И где обычай?
Бухарский плов в чугунном казане…
Для всех гостей, кто просто симпатичен,
Кто в дом пришёл пешком, не на коне.
Никто не знает облика Аллаха,
И принимает без имён друзей.
С огромной верой в Бога, не со страха.
Поверивший, что к щедрым – мир добрей.
В Российских городах в богатстве храмы.
Но плова нет однажды и на всех.
От грязных матов души вечно в шрамах,
А нелюбовь – великий божий грех.
Листва сгорит… Пройдёт однажды злоба.
Он приготовит по-бухарски плов:
«Вы не гоните от порога Бога.
Распятого Христа спасла Любовь…»
Советский коммунар Нестор Махно…
В чистом поле ветры дуют,
Гнут к земле ковыль степной.
Сам Махно три дня лютует,
Пьёт три дня за упокой.
Самогона батьке хватит,
Да и сала есть шмоток.
Шашкой рубит, шарма ради,
Коммунист с ним пьёт – браток.
Из матросов – в комиссары,
По заданью Ильича.
Пропаганды – эмиссары,
Чтоб не в спину сгоряча.
Батька это понимает:
Думку думает три дня.
Самогонку подливает,
Кормит красных салом – зря.
Да и с белыми не вышло,
Пить полковник не умел.
Всем бы в зад им вставить дышло,
На земле так много дел.
Что крестьянину Советы?
До мандатов дела нет.
Хлеб отыщет все ответы,
И зажжёт для жизни свет.
Батька пил и озлоблялся,
Шашкой сало обрубал.
А потом опохмелялся,
Как положено, решал:
«Ну, их к чёрту коммунистов,
Да и к белым не к чему.
Погуляем в поле чистом,
Побываем и в Крыму.
Ставьте в брички пулемёты,
И секите всех подряд.
Есть одна на всех забота,
Чтобы стал батрак – богат…»
Я историю листаю.
Другие электронные книги автора Александр Николаевич Сгадов
Последний отзыв
Удивительная книга. Как никогда актуальна сегодня. Язык и стиль автора настолько тонок, лёгок и изыскан, что легко поведёт читателя в мир героев, кото...
Далее