Цветы от Маяковского

Почта принесла мне телеграмму,
Что во вторник должен умереть.
Глупость. Но не снимешь, как пижаму.
Сразу расхотелось песни петь.
Да и пить от водки до «мартини»
Не желалось. Чёртов чёрный текст.
Стал казаться серым мир в рутине.
Не спасал весёлый смех невест.

Кто посмел сказать о дне последнем.
Финиша подвёл мелком черту?
Происки врагов и злые бредни.
Чувствовалась подлость за версту.
Нет, не верю грязным телеграммам.
Не желаю час последний знать.
Был и буду до конца упрямым.
Не хочу во вторник умирать…

…Грузовик сорвался на уклоне,
Раздавил упрямца колесом.
Умер сразу, охнув матом в стоне.
Поливалки смыли кровь потом.
Ангел-почтальон расправил крылья.
Показал душе дорогу в рай.
А душа над телом от бессилья
Требовала в крик: «Не умирай…»

Телеграммы, образы, подсказки,
Сон не в руку, вещий странный сон…
Может быть, фантазии и сказки?
Лишь для мудрых Ангел – Почтальон.

А мы с тобою дождь проспали

А мы с тобою дождь проспали,
Не слыша за окном грозу.
Не видя, как светились дали,
Мрак, превращая в белизну.
Обнявшись крепко в снах витали,
Не испугал раскатом гром
И молнии в осином жале,
Что горизонты жгли костром.

Нас укрывала нежность страстью
От всех напастей за окном.
Жилище охраняло счастье
Своим размашистым крылом.
И только утром на рассвете,
Когда сбежали облака,
Пахнул цветами южный ветер,
Пропахший свежестью слегка…

Святая любовь

За всё мы платим в грешной жизни,
Годами за свои грехи.
Не на своей печальной тризне
Читаем в трауре стихи.
Мы примеряемся к походу,
И представляем свой уход:
Воронью под вуалью моду,
Скривившийся в печалях рот.

Поминки злые с мордобоем,
Делёж оставленных вещей.
Наследников, снующих строем,
Среди смердящих новостей.
А ты, запрятанный лопатой,
Землёй укрытый под дождём,
Лежишь, свой путь, закончив датой,
И в гроб вколоченным гвоздём.

Последнее ты слышишь слово,
И видишь ту, что с теплотой,
Как верный пёс порвать готова
Любого, жертвуя собой.
И за тебя в неравной схватке
Сжимать на горле кулаки…
Как жаль, но ты в смертельной «грядке»,
Без перспектив весной взойти…

Порой мы поздно ценим верность,
Не видим ценников в годах.
А в мире рядом – эфемерность,
С кривым цинизмом на губах.
Вглядись, живёт Любовь на свете,
Кто может воскресить слезой.
И в храме в золотом багете
Хранится лик земной святой…

С дождями из окна

Дождь царапну?л внезапно по кривой,
Оставив биссектрисы на стекле.
Остуженный небесной высотой,
Устроил хулиганом дефиле.
Влетев молчком под зонтики зевак,
Скользнув по щечкам макияжных нимф.
Пробравшись в стёртый временем башмак,
Шагов невольно ускоряя ритм.