Лунные дети – 2. Полина. Часть первая

– Шесть.

– А мне – десять. Ты мальчик? – Продолжала я импровизированный допрос.

– Что – не видно? – Недовольно буркнул он в ответ.

– Не видно. Знаешь, – принялась рассказывать я. – Недавно наткнулась на интересную статью. Один дяденька провёл большое исследование, посвящённое проблемам выбора интернетовских оболочек. Оказывается, почти все люди имеют обыкновение влезать в оболочки, противоположные по полу и возрасту. Какой-нибудь дедушка в полном восторге, если ему хоть в виртуале удаётся побыть маленькой девочкой. А девочки наоборот выбирают оболочки здоровых бородатых мужиков, на которых только посмотришь – и тут же хочется во всех грехах сознаться и свои карманные деньги отдать им. На всякий случай. А вот если человек постоянно пребывает в оболочке своего пола и возраста – это значит, что он большой начальник или у него скрытые психические отклонения. Понимаешь, что я имею в виду?

– Дурак он, твой дяденька! – Отозвался рыцарь. – Чтобы я в старушачью оболочку залезал?! А то, я, что – дураком буду?!

Его негодование было до того неподдельным, что если я раньше и что-то подозревала, то теперь убедилась окончательно и бесповоротно – передо мной именно мальчик.

– Имя – не скажу, и не упрашивай!

– Жаль.

– Почему?

– Хотела тебе кое-что подарить. Но для этого мне нужен, как минимум, твой сетевой идентификатор.

– «Хотела»? Так ты – девочка? – Невольно вырвалось у моего собеседника.

– Само собой. Иначе бы мы с тобой уже подрались.

– С чего ты взял… взяла?

– Слишком нагло ты себя вёл в первые несколько минут после нашего знакомства. Только мальчишки бывают настолько самоуверенными.

– Ты говоришь как типичная девчонка! – С некоторой обидой в голосе заметил Дон Кихот.

– Это лишний раз доказывает, что я и есть девчонка.

– Тебе так приятно быть типичной?

Вот за что я не люблю общаться с суперами, хоть они, как не крути, мои братья по разуму, так это за то, что они любят задавать такие вот витиеватые вопросы.

– В какой-то степени – приятно, – осторожно заметила я.

– Тогда всё ясно. – Он помолчал минуту. – Так что ты собираешься мне подарить?

– Скорее отдать во временное пользование. – Не зная, как пограмотнее подойти к нужной теме, я, с тактичностью кирпича, падающего на голову, осведомилась. – У тебя был когда-нибудь свой собственный сайт?

– Так я и думал, – со вздохом сообщил Дон Кихот и, лязгнув доспехом, уселся прямо на пол.

– Чем тебе не нравится мой сайт?

– Начнём с того, что сайт почти полностью сгорел.

– Половина сайта, – уточнила я. – Не жилая, если для тебя это имеет какое-нибудь значение. А если учесть, что на нём стоит автоимитатор пространства и чисто теоретически сайт бесконечен…

– С этим всё понятно, – отмахнулся от моих объяснений средневековый борец за добро и справедливость. – Тут, конечно, дерьмо, зато его бесконечно много. – Провёл он анекдотную аналогию. – Да? Ответь на главный вопрос: зачем мне нужен твой полусгоревший и на треть работающий сайт?

Невзирая на то, что я сама – супер, после этого словесного экзерсиса я невзлюбила и весь наш вид homo superius в общем, и этого парня в частности. Ну как можно быть таким жутко бестактным и донельзя практичным?

– Ладно, попробую экстраполировать ситуацию на пару лет вперёд, – сказала я, сама удивляясь сухости своего голоса. – Я могу оставить всё как есть и тупо уйти в реал. После того, что сейчас осталось от моей платформы, я, само собой, выброшу компьютер – и все следы моего присутствия в «Джунглях» исчезнут – никто никогда не сможет догадаться, чей это был сайт. После очередной графонетовской переписи донельзя запущенный и никому не принадлежащий кусочек сетевого пространства отформатируют – и всё исчезнет.

– В общем-то банальная история, но, когда её рассказываешь ты, это выглядит…, – Дон Кихот запнулся, подбирая слово, – печально.

– Точно – печально, – согласилась я, радуясь, хоть тема к этому не располагала, что диалог как-то начал налаживаться. – И тебе не жалко сайт?

– Не особенно. Я не успел к нему привыкнуть.

– Зато другие успели. Ты хотя бы о них подумай.

– Здесь кто-то живёт?

Я кивнула:

– Наших тут – знаешь сколько?

– Наших – это кого?

– Суперов, конечно.

– И что они тут делают?

– Живут.

– Что – больше жить негде?

– Жить можно где угодно, но они здесь ещё и занимаются своими делами.

– Как-то странно ты говоришь. Что за дела?

– Разные, – улыбнулась я. – Некоторые суперы такое творят, что ни один нормальный сайт их не потерпит. Или ты не в курсе? У тебя как-то по-другому?

– Ну-у, в общем, – чуть смутился мой собеседник, – как-то так…

– Вот! – Вдохновилась я. – Знаешь, почему тут так плохо с коммуникациями? Потому что все потоки сайта закрыты.

– Да-а? – Протянул Дон Кихот заинтересованно. – А входящие?

– Я же сказала – все!

– Это ещё зачем?

– Не маленький, сам должен понимать. Чтобы не заморачиваться соблюдением текущего законодательства.

Старик, терзая куцую бородёнку, погрузился в мучительные раздумья. Я бродила взад-вперёд, едва скрывая раздражение. Дают – бери, бьют – беги – чего тут непонятного? Парню за просто так дарят… ну, не совсем дарят – дают попользоваться – громадным ресурсом в центре Графонета, а он ещё и раздумывает. Любой другой за пару месяцев состояние на нём себе мог бы сколотить – это всё равно, что получить в личную собственность стадион в центре Одессы.