Placita

он ответил по латыни,
потому что глух дурак

* * *

богатый ходит нагишом
но настоящими ногами
разлив мальвазию не ром
из рая этого крылом
попутным лучше вчетвером
пока не пробудился камень
пока прекрасный петушок
ещё не выпестовал разум
вари вари скорей горшок
назло пройдохам и залазам
непроходимые кишки
чудного воинства из глины
уходят в небо корешки
съедобны лишь наполовину
и лезут рыцари стекла
в небесные сквозные норы
вода их не уберегла
дыша всем сразу без разбора
со зла с полуночи до двух
как змеи ползают на брюхе
им не указ июньский дух
шарообразные старухи
и вымогает букву бук
у тишины но он не сможет
произнести её ведь звук
до сентября не дружит с кожей
мы улетаем на восток
нам здесь и суетно и душно
мы белку взяли и свисток
всё пригодится для недужных

* * *

означенный наместник бога блох,
смотритель бывший ножек их и ручек,
их ненасытных ртов – не так уж плох:
когда летел в поток с отвесной кручи,
внезапно понял он, что местный рай
текуч, подвижен – выход был им найден,
ведь птицы, упорхнувшие с пера
чернильного, поют любой монаде

* * *

покой щадят цепные псы
(один на семерых)
близ обездвиженной осы
садовый клоп задрых
свирепым мухам (под ружьё
поставлен миллион)
мундиры новые сошьёт
сентябрь (сумеет он)

* * *

пойдёшь от воздуха дневного
к тому что пляшет в темноте
и у него попросишь слово
и не получишь видно те
кто был молчаньем нанят служат
ему теперь не за гроши
и всё что начато снаружи
внутри сумеют завершить

* * *

завоет тьма и свет заплачет
с ума сойдут моря и горы
и выйдет бог одетый в плащик
потёртый тут же разговоры
начнутся кто зачем откуда
как быть с поэтами с жидами
и прочими… такую удаль
какой уже не ожидали
покажут те а с ними эти…
захочешь умереть не сможешь
поскольку и отцы и дети
теперь бессмертны и без кожи

* * *

окно открыто… несколько минут
он не даёт опомниться данае
но сколько быть ему осталось тут
не знает сам да и никто не знает
что ж он запомнит муки двойника
сирень и то как ненормальный ангел
чуть больше птахи неизвестно как
сюда попавший ихор пил из ранки

* * *

    Голова болит…
    И. Бродский