Расклееенный мир

Хотел свести намедни с жизнью счёты.
Но тут увидел пачку сигарет.
Дай, думаю, курну ещё, чего там!
На том-то свете сигаретов нет.

А может, с горя рюмку водки хлопнуть?
На пару капель больше-меньше грех…
Ну вот, уже и расхотелось в гроб мне.
Привычки вредные – затычки для прорех

В унылой жизни. Взять, к примеру, сало…
А может, взять? – Хандру развеет ведь!
Эх, балалайка бы не помешала,
Цыгане, бубны, пляшущий медведь,

Копыта, снег, хохочущие бабы,
Кустодиев, цвет маков с калачом…
Нет, счёты с жизнью – это не для слабых.
Не каждому дано быть палачом!

    15.09.2015.

На зорьке

Квакваакварельное утро. Туманец.
Круги на воде – как на печке конфорки.
Стрекоз наблюдаю блистательный танец.
Целуют румянец зари краснопёрки.

Среди лепестков распустившихся лилий
Дюймовочки ждут, как Ассоли, чего-то.
Бегут водомерки, аршинами мили
Пытаясь измерить. Вздыхает болото.

    18.09.2015.

Утро туманное

С недосыпу туман в голове. И немного качает.
Город гулок и пуст, словно все улетели на Марс.
Ни души сухопутной. Лишь крики тревожные чаек
Над макушками сосен в предсолнечный мечутся час.

Сапоги омывает роса, и кустарники лижут,
Как телята, мне руки. Спешу, предвкушая уже:
Станет в прятки со мною играть по-мальчишески рыжик
Среди юных берёзок, взлохмаченных и в неглиже.

    18.09.2015.

Пророки

Не умирает бабы Ванги дело.
И дело Джуны тоже не умрёт.
Кончается в процессе жизни тело.
Ты старишься. Душа – наоборот.

Потом она заселится в верблюда,
В кузнечика, который – скок, да скок.
Володя станет называться Людой.
Освоит чукча северный Восток.

Не средний век, а крайний. Мракобесье.
Опять война. Со знанием внутри
Придёт мессия. Вольф, который Мессинг.
Под номером примерно тридцать три.

«Всё хорошо!» – Он скажет: «Вы поверьте
В меня. Я вам принёс благую весть:
Пусть всех убьют, а всё же нету смерти!
Вооон – суслик. Видно? Нет? А суслик – есть!»

    21.09.2015.

Хранилище

Насолю усмешек бочку —
Злых, таинственных, надменных.
Двести лет им до просрочки
В кучке листьев охрененных.

Заготовлю впрок улыбок,
Положу на полку зубы.
Ворох сделанных ошибок,
Неотёсанных и грубых,

Комплименты, сантименты
Пусть хранятся в коробушках,
Между ржавых инструментов,
Между веников с лаврушкой.

В паутине старых писем
Что-то важное хранится.
Тараканы мыслей… Брысь им!
Для болячек есть больница.

Здесь, на дне дырявой кружки,
Тюбик скорчился с «Моментом».
Лёгкий труп засохшей мушки,