На грани

Это вечное право – себя самого

каждый день создавать

Из ветра, тумана, дождя или снега

И пусть в этой жизни другого не будет

Мне, если по сути, другого не надо

В серебряных строках ночного тумана

Готов жить я вечно и что мне до жизни,

Которая где-то проносится рядом,

Когда у меня есть перо и бумага,

Настольная лампа и ночь за окном.

***

Кто я? Огонь? Или отблеск огня?

Свет дальних звезд или нового дня?

Музыка или почетный оркестр?

Актовый зал на две тысячи мест

Или уютная комната в доме?

Кто я? Иголка в колючей соломе?

Ветер, гуляющий в поле окрест?

Норд или Ост? А, быть может, Зюйд-вест?

Кто я? Внимательный шелест дождя?

Радуга в небе чуть-чуть погодя?

Или угрюмые мрачные стены?

Есть ли какие во мне перемены?

Хоть что-нибудь изменилось во мне?

Все та же тень на холодной стене

Так же стоит у меня за спиной

Кто же по жизни шел рядом со мной?

Сам я иду? Иль ведет кто меня?

Кто я?! Огонь? Или отблеск огня?!!

Поэт

Мне спокойные дни не нужны

Свыкся я со своими грехами

Я порой вижу странные сны

Их еще называют стихами

И дожди их печатают мне

Словно звонкое злое стокатто

Строчки тихо звенят в тишине,

Как бриллианты в четыре карата

И плевать, что в печати их нет!

Честь моя здесь совсем не задета

Ведь высокое званье – Поэт

Для меня выше чина поэта.

Рождение Поэта

(К .Бальмонту)

Недосказанность, неприкаянность

Непонятная и звенящая

Очарованность и загадочность

Святость хрупкая, настоящая

Это яркое и неявное,

Что присуще В Ночи Рожденному