Ангел-Хранитель. Премия им. Оскара Уайльда. Игра в Иную Реальность

Ангел сидел на лавочке,
Звёзды считал – до ста…

– Ковшик там есть, а ложечка?
Ангел, шучу, дай пять!

– Знаешь, устал немножечко,
Лучше и ты – присядь…

– Здесь же – тупик, не кажется?
«Двойка» тебе в дневник!
Счастье со мной не свяжется,
Если и ты поник!
Ангел! Не будь затворником!
Время – ночных охот!
Среды бегут за вторником —
Может, пойдём в обход?
Ты же – мой друг, ты – умница,
Споришь со злой судьбой!
Что там?… И что за улица,
Где мы сейчас с тобой?..
Слышишь? – Поют! – Под звонницу
Славят – во всю – Христа!
Мне же – ловить бессонницу,
Нянчить – Луну – с листа…
Хватит сидеть да хмуриться!
Джокер спасёт игру!

…Ангел молчал – та улица
«Смертью» звалась в миру…

***

Ангелы на дороге не валяются… Хотя бы потому, что их гораздо меньше, чем людей… Ангелы, они все – нарасхват… Их очень многим не хватает… О них столько людей мечтает… Некоторые – всю жизнь… только мечтают…

Дел у Ангелов – гораздо больше, чем у людей, к которым их приставили Свыше… Они же – Хранители… Им даже вздремнуть некогда… А если вдруг их подопечный начинает вести себя, как поросёнок, так, опять же, из-за катастрофической диспропорции между крылатыми и поросятами, вышестоящие Небесные Силы отправляют Ангела к тому, кто в нём больше нуждается и, главное, заслуживает тело- и душе-хранения…

Очередь тут, на Земле, на Ангелов… Даже если Вы её не видите своими земными глазками… Возможно, вот Вы – как раз следующий… Только, когда Вам его выпишут Свыше, относитесь к нему бережно, будто это Вы – его Хранитель, а не Он – Ваш… Станьте Хранителем Ангела… Он, конечно же, это воспримет с улыбкой… Но ему будет очень приятно… И никогда его не обижайте… Чтобы снова в хвосте очереди не оказаться…

Потому что Ангелы на дороге не валяются…

Я знаю, что мне обязательно пошлют того, кому нужен Ангел… И кто будет его ценить… Во мне…

АНГЕЛ-ХРАНИТЕЛЬ

Посвящается:

Марине Цветаевой,

Анне Ахматовой и

Александру Блоку

ЧАСТЬ I. ХРАНИТЕЛЬ

ПРОЛОГ. Крыша

14 февраля, ночь,

Москва,

крыша высотки

Глубокая ночь. Валит снег. На крыше сидят двое в белых одеждах, болтают ногами и тихонько разговаривают. Внезапно появляется третий – очень красивый и лукаво улыбающийся, он выходит к ним из метели и зависает в воздухе.

– Привет, Гламурный, давненько не виделись… – спокойно произносит один из сидящих на крыше, не проявляя особой радости по поводу появления последнего.

– Здравствуй, Белый! Дело есть. Отойдём? – предлагает висящий в воздухе.

Белый с Гламурным уходят в метель. Они медленно бредут по воздуху над городом.

– Слушай… Ну, я про Своего всё… – произносит Гламурный, тяжело вздыхая.

– А что с ним? Снова заигрывает с Чёрными?

– В общем-то, ничего особенного, но… он же там Твоей долг вернуть должен.

– Неужто сам додумался?

– Нет. Это я за него переживаю. Стареет ведь – не мы с тобой. Помрёт однажды. Твоей-то что? Ей за него столько грехов спишут!!! А я за Своего как оправдываться буду?

– Чего хочешь? Скажи прямо…

– Свести их надо.

– Смешно…

– Чего смешного-то, Брат?

– Так Моя-то всегда рядом. Это Твоего вечно где-то там носит. Ко мне какие вопросы?

– Давай заново ту ситуацию разыграем, а?

– Сколько лет, сколько зим…

– На новом уровне!

– При чём тут уровень? Ты смотрел на её Часы?

Гламурный мгновенно исчезает и появляется в одной из комнат высотного дома, где свет давно выключен, а на постели, укутавшись одеялом, мирно спит девушка. Гламурный разглядывает часы на её руке. Девушка, будто почувствовав что-то, вздрагивает и в полудрёме приоткрывает глаза.