Столкновение

– Этот козёл снова пристаёт? – интересуется тоном дознавателя.

Отрицательно машу головой.

– Я в ДТП попала. Тачку его разбила.

– Оу… Рвёт и мечет?

– Если бы, – хмыкаю обречённо. – Он не знает.

На губах блондинки расцветает понимающая усмешка.

– Скажу Косте, он с ребятами в сервисе договорится. В рассрочку. Всё быстро и красиво сделают. Жлоб не поймёт даже, – предлагает Лена.

Попадает прямо в точку. Почти.

– Супер! – отзываюсь. – Но только тачку сперва найти надо. Она пропала, – вздыхаю уныло.

– В смысле пропала? – округляет глаза собеседница.

– Я её на дороге оставила. То ли угнали, то ли забрал кто—то, не знаю. Сомневаюсь, что она вообще на ходу, – говорю, как есть, пожимая плечами. – Можешь попросить Костю поискать её?

Старший брат школьной подруги и не такое может. Не зря же в уголовном розыске трудится.

– Ага, ты мне только данные перешли, – кивает Лена. – Он, правда, на стрельбище уехал, но как вернётся, займётся.

– Перешлю, – киваю согласно, колеблюсь ещё пару мгновений, а после всё же дополняю: – Ещё номера другой тачки скину, в которую врезалась. Пусть тоже посмотрит, ладно? Хозяин… Странный. Немного.

– Что, не оформляли аварию что ли?

– Нет. Мы… Договорились.

“О, да! Теперь это так называется?” – тут же ехидничает собственное подсознание, посылая ментальный подзатыльник за столь сильно обобщённую версию событий.

Но и сказать правду язык не поворачивается.

– Ага, ладно, – слышу ответ на свой вопрос, а через небольшую паузу: – И насколько он странный? – подозрительно прищуривается девушка. – По шкале от Джека Воробья до Джокера? – понижает тон до заговорщицкого шёпота.

Раздумываю я недолго.

– Ганнибал Лектор!

– Ооо… – протягивает Лена.

Она определённо добавила бы что-нибудь ещё, но в дверь моей спальни колотятся, будто настаёт конец света.

Хотя ничего такого, конечно же не происходит. Это отчим, к сожалению, снова вспоминает о моём существовании.

– Я переодеваюсь после ванны! – кричу в ответ на малопонятные вопли опекуна с той стороны двери.

Пока накидываю халат и завязываю вязки плотнее, колотить в дверь он не перестаёт, к слову. Да и вообще выглядит не особо адекватно (впрочем, это его обыкновенное состояние, но сейчас ещё хуже, чем обычно), как только я открываю. Глаза лихорадочно горят и светятся таким уровнем счастья, будто только что сорвал джек пот. Хотя, если б это действительно было так, то я – последняя, к кому бы он явился “поделиться”.

– Приоденься посимпатичнее, сегодня вечером мы с тобой идём в “Darvin”! – заявляет он сходу, упоминая один из самых дорогих городских ресторанов.

– В честь чего это?

К тому же, в подобное место столики бронируются минимум за неделю. Так сразу туда вообще не попасть, если только не хозяин.

– Подписываю договор с “Атласом”!

Ах, вон оно что…

Неожиданно.

– А я думала, переговоры сорвались, – усмехаюсь невольно, вспомнив недавно услышанное в гостиной.

Как ещё одна странность, отчим не дерзит в ответ, не отпускает свои фирменные сальные шуточки, только рассеянно проводит рукой по волосам… смутившись.

У меня галлюцинации?

По всей видимости, да, потому что…

– На вот, купи себе платьице какое-нибудь приличное, – продолжает удивлять меня Фролов, протягивая несколько купюр крупного номинала. – И причёску себе сделай. Макияж там, все дела. В общем, чтоб не стыдно показаться на людях было.

Честно говоря, стыдно показываться на людях мне будет как раз в его компании. Даже если я сама буду в бигудях и неглиже. Но это я оставляю при себе. И деньги беру без зазрения совести.

– А туфли? – натягиваю невинную улыбочку, нагло пользуясь моментом. – Хорошие туфли стоят больше, чем платье.

Отчим заметно хмурится. Идея расстаться с большим количеством наличных ему явно не по душе. Но и минуты не проходит, как я получаю ещё столько же.

– На распродажу какую-нибудь сходишь… – ворчит, разворачиваясь на выход. – Будь готова к шести.

И даже дверь за собой закрывает!

В общем, я в глубоком шоке…

Как и Лена.

Так и не выключила же я видеозвонок.

– Слушай, ты в аварию когда попала, его случаем в багажнике не было? Может тоже стукнулся? Головой… – задумчиво проговаривает подруга. – Сколько дал? – хмыкает в дополнение.

– Тридцатку, – подсчитываю своё временное “богатство”.

– Ого, какая щедрость, – удивляется блондинка, а через короткую паузу. – Куда за шмотками пойдём? – подмигивает задорно.

С учётом, что деньги мне совершенно точно пригодятся на ремонт разбитого пикапа…

– Как это куда? Сказано же, на распродажу! – улыбаюсь хитро.