Которые он пишет тихой ночью,
И шепчет полусумасшедший бред
Нежными устами, строчка в строчку,
Как исповедь последних лет?
Достаточно ль тебе его любви?
Смотри – в хрусталь разбившаяся о?земь.
Осколки хрусталя – лови.
В последнюю несбывшуюся осень
Он уйдёт, не попрощавшись, до зари.
И что ни делай, что ни говори,
Ты вся застынешь в трепетном вопросе
Об оборвавшейся любви.
Взбунтует ветер в твоём простоволосье.
Тонкий томик на углях сгорит,
Куда его бесцеремонно бросят,
Где в нежных строках он тебя боготворит.
Помнишь?
В тебя влюблён поэт, и это много значит.
Когда поэт тобой живёт и дышит,
Он целый мир переиначит,
Перерифмует, перепишет.
Он в дар тебе преподнесёт
Всю красоту и таинство Вселенной.
Весь мир к ногам – таинственный и бренный —
В созвучье рифм, как в плеске вод.
Одну тебя боготворит,
В любви признается мелодией стиха.
А помнишь, с губ его стекал
Тихим звуком нежный ритм?
И ты внимала, он читал.
Был звук стиха, как звук молитв.
Листаю тонкую тетрадь
Листаю тонкую тетрадь.
Стихи, как откровение души —
Какая всё же благодать!
Пиши.
Пиши. Ничто не утаи
И ни о чём не позабудь.
Мечты и помыслы твои
Сжимают грудь.
Всё напиши, всё выскажи как есть.
Как заповедь, как исповедь.
И будь неистов, ведь
По смерти не воскресть.
Но смерти нет.
И ты благословен, покуда пишешь.
И каждый стих задуман, как ответ —
Вот чем живёшь и чем ты дышишь.
Одиночество
Маме