Будем редькой хрустеть чаще.
* * *
«Иллюзию радости дарит вино», –
Такую неглупую фразу
Я где-то читал (и не так уж давно),
Но с ней не согласен мой разум.
Хорошие вина раскроют в душе
Все те закоулки, что скрыты
Унылостью будней, сокрыв неглиже
Иллюзии жизни избитой.
* * *
Осень сочно смешивает краски,
Расслабляет, истончает чувства.
Для поэтов осень – просто сказка,
Полигон словесного искусства.
Но прошу вас, осени не верьте,
У неё коварная природа.
Осень всё-таки – преддверье смерти
Утекающего в неизвестность года.
* * *
Он, поступая по-иному —
Ни катаньем и ни мытьём,
Поддался вдруг порыву злому,
Сам показавшись этим злом.
То каменели, то менялись
Его пластичные черты.
Наверно, это бесновались
Плодящиеся в нём глисты.
* * *
Утренний декабрьский дождь,
Твёрдые плюс восемь.
Слов других не подберёшь –
Это бабья осень.
Ох, не скоро зимний снег
Радостей добавит.
Всё разладилось у тех,
Кто погодой правит.
Презумпция зла
Неужто природа меня не смогла
Создать добряком полноценным:
При виде чужого презумпция зла
Родится во мне непременно.
В любом неизвестном всегда наперёд
Я чувствую только злодея.
Во мне только нечет, отсутствует чёт:
Я видеть добро не умею…
* * *
Не понять, не принять чужое,
Не узнать, не признать родного.
Ни сознанием, ни душою