Аленький незнамо где.
Не пророк, а лжепророк…
И последние – везде.
* * *
Мне нравятся
ударно-красивые доводы,
С искрами в глазах
неимоверной красоты.
Берясь за два
оголённых электропровода,
Подумай,
готов ли к прекрасному ты?
Готов ли
к мгновенному просветлению,
Что воля порою
рукам ни к чему?
Не всем уготовано воскресение –
Возьми на заметку,
действуй по уму.
* * *
Молотый кофе, насыпанный почему-то
В банку из-под икры мойвы,
Наводит на мысли про душевную смуту,
Ощущение, что чужой вы.
Здесь вы чужой – на не вашей кухне,
Окруженный не вашим миром.
А банка чиста, и кофе в ней не стухнет,
Не пропахнет рыбой и жиром.
* * *
Писать верлибры так легко:
Берёшь безумный генератор
Случайных слов, берёшь пивко…
И больше ничего не надо.
Слог верлибриста словно шифр,
Крути, верти его, как дышло.
Что хошь наумничай в верлибр,
Читатель всё наполнит смыслом.
* * *
Упиваясь суперлунием,
Наслаждаясь ночью ясною,
Радуюсь до неразумия
Миру светлому, прекрасному.
Ночь, действительно, волшебная:
Звуки близкие и дальние,
Перепевки птиц душевные,
Свежесть просто идеальная.
Опишу-ка на папирусе
Чувства эти поэтичные.
Где они, пессимистичные
Мысли о коронавирусе?