Собирал по весне дикий лук и щавель.
Был влюблен уже лет десяти.
А потом он попал на асфальт площадей,
Где и будет жить
До седин…
Было б все хорошо, если б вот не стихи
(По рассказам друзей-стариков,
Это хуже, чем тысяча всяких стихий,
Стихия рожденья стихов).
Вот и бродит он всюду…
Не спит по ночам…
Бредит рожью, рекой, синевой…»
Тут все звезды рассыпятся и закричат:
– Мы же знаем,
Мы знаем его!
Это он (за какие такие грехи
Не за славой, конечно же, гонится?),
Он все ходит,
И пишет, и пишет стихи
Под диктовку своей бессонницы.
. . . . . . . .
Мне бы с ветром идти наравне по стране,
Обгоняя шаганье времен.
Я летел бы до звезд…
Вы ознакомились с фрагментом книги.
Приобретайте полный текст книги у нашего партнера: