Изведал всё –
И радости, и муки.
И Бог благословил
Мои потуги.
И всё успел,
И не устал от дел!
И всё успел!
И не устал от дел!
И как смешно,
Что раньше был не смел,
И жить, юнец трусливый,
Не хотел!…
«»»»»
Я перестал писать стихи –
Накрыли будни и грехи.
И сказку я не напишу –
Как таракан, шуршу, шуршу…
Добыть бы что-то на обед…
А я писатель и поэт.
Неужто это позабыл?
Я есть? Или я был, лишь был?
Конечно, был!
Конечно, есть!
И строк моих не пересчесть!
И буду, всё равно, писать,
Гореть в огне, жить, умирать,
И буду вновь творить стихи,
Забыв победы и грехи,
И этим душу продирать,
Просить пощады и орать!
И, может быть, я напишу,
О чём мечтал, и чем дышу…
Как жил, творил, чему был рад,
Как породил свой рай и ад…
Ну, а пока, да, виноват,
Во мне мой рай, во мне мой ад!
Я перестал писать стихи –
Забили будни и грехи…
«»»»»
«Очень мило»
Я женщину одну любил…
Она меня, вдруг, полюбила!
Но вскоре страсть, увы, остыла:
Она остыла, я остыл…
И мы простились навсегда,
На веки – это очень страшно!
Другой уж с ней,
Другому «Да!».
И это важно,
И не важно…