Луне
Шлёт сердце своё…
Во мне
Соната грустит. –
Жива…
Под танком горит
Трава!..
Тут молится люд.
Алтарь…
Там судят… Есть суд?!..
Букварь
Ребёнок открыл…
Война! –
Убитый застыл…
Вина
Его была в чём?..
Дворец?
Да нет! – Чей-то дом…
Конец
Вот кто-то нашёл
В вине…
Поэт сплёл глагол…
К Луне
Зачем-то летят…
Зачем? –
Здесь хлеб-то едят
Не все…
Так много друзей
Вокруг! –
Не вижу, я чей
Есть друг…
Гляжу на Луну
Всю ночь…
Свою шлю вину
Я прочь
За то, что ведёт
Одна
Бессонницам счёт
Луна…
Лучше всё-таки терпеть…
Много видел я людей,
Глупых, умных, добрых, злобных,
И начальству неудобных,
И удобных, как лакей.
Все мы разные пока.
Может, так оно и лучше:
Умный выглядит покруче
Всё ж на фоне дурака…
Да и доброму добро, –
В пику яростному злюке, –