Срывается звездою вниз.
Нам не проникнуть в замыслы вселенной,
Ее рисунок вряд ли постижим.
Мы только нити в ткани гобелена,
Который ткет из наших судеб жизнь.
Маяковский
Неужели он жил в самом деле?
Жил, над фальшью свой суд верша?
Неужели в обычном теле
Помещалась его душа?
Как жилось веку рядом с гением,
Когда дьявольских сил бил ток,
Повергая талант в сомнение
И бездарность сбивая с ног?
Вот доверить бы жизни уклад кому!
Преломив свет сквозь тысячи призм,
Что ему такому громадному
«Волком выгрызть бюрократизм»?
Он был сам целиком направление
И эпоха взметнувшихся рифм.
Вечным темам своим вдохновением
Устанавливал новый тариф.
И над хламом иных мыслишек
Громыхал его сочный слог,
Проникая в любые ниши
Душ людских острым взмахом строк.
Жил навыкат в житейской зыби,
Декларируя мощный стих.
Мир поэзии круто вздыбил,
Став глашатаем правд иных.
Бился с разной кричащей дрянью
Против скуки в стихах и лжи.
И за всё безвозмездной данью
В доказательство отдал жизнь.
Для людей непонятен гений,
Как и смерти внезапный факт.
И колышутся домыслов тени
Недоступной причине в такт.
Не могу промолчать, не в силах.
Крикнуть хочется мне сквозь вой —
Это время его убило,
Чтобы небо украсить звездой.
Высоцкий
Метнулся сон от сдавленного хрипа,
Опять стихами кровоточит мозг,
Моей души тугая вена вскрыта,
Растоплен моей искренности воск.
Я не могу молчать, мой инструмент настроен,
И только Богом предначертан путь,
И пусть изорванное болью сердце ноет,