Снежок тотального уничтожения

Словно в подтверждение ее слов в трубке слышался грохот, воинственный вопль Снежка и чей-то жалобный скулеж. Интересно, как это они так работают? Впрочем, сейчас это неважно.

– Я обязательно буду на твоем возвышении! Или инаугурации? Инициации? Короче, что бы это ни было, я приеду! – решительно заявила я.

Глава 2

Через день после описанных событий я ехала в непривычно пустой электричке и едва сдерживала слезы.

– Уезжаешь до завтрашнего вечера? Тебя все выходные не будет? А кто хозяйством займется, еду на два твоих рабочих дня приготовит? Или полагаешь, что я вместо тебя должен этим заниматься? Я работаю!

Такими ласковыми словами провожал меня любящий супруг. И это вместо «до встречи, любимая, я буду скучать»? Конечно, обиделся, ведь денег я ему так и не дала. Да еще и «принеси-подай-пошла вон» под рукой не будет.

– Милая девушка, у вас неприятности? Такая грусть написана на вашем юном личике!

На сидении напротив устроился высокий, худой, благообразный старичок и участливо глядел на меня блестящими голубыми глазами. И когда это он подсел? Я и не заметила. Длинные белые волосы, зачесанные назад, интеллигентные очечки, дорогой черный костюм и элегантная трость – ну не место подобному джентльмену в зачуханной электричке!

– Спасибо, у меня все хорошо, – попыталась улыбнуться я, но вышло довольно криво и жалко.

Ну зачем, зачем я еду на это Мирочкино мероприятие? Чего бы там ни намечалось, я явно буду там не ко двору. Не вписываюсь я в ее окружение!

Я с тоской оглядела свои голубые джинсы и тунику. Светлый деним делал ноги еще толще, а свободная размахайка из псевдо-шелка вовсе не скрывала лишние килограммы. Ну куда, куда я еду? На всеобщее посмешище?

– Садись в электричку и езжай по направлению к Каланчевке, – распорядилась вчера Мирочка по телефону.

Ну, еду. А дальше куда? Об этом я почему-то забыла спросить. Конечно, можно позвонить подруге, когда приеду к трем вокзалам. Но почему, почему у меня все не слава богу!

Слезы уже стояли в глазах и были готовы вот-вот вырваться наружу.

Нет уж, не буду тут ныть и позориться перед симпатичным отзывчивым дедулей! Но тут, как назло, нахлынули воспоминания о вчерашнем позднем вечере.

Сергуня был в душе, когда мне пришло смс-сообщение. Думая, что это Мирочка забыла что-то сообщить мне, я схватила телефон и только тогда поняла, что ошиблась. У нас с мужем одинаковые трубки, сообщение пришло ему.

Я не шпионю за супругом, не роюсь в его компьютере и телефоне, но переписку я уже открыла.

«Мой пушистик, перезвони мне, когда твоя корова заснет. Целую, твоя Зая».

Ну и как вам подобное?

Слезы таки прорвали плотину и ничем не сдерживаемым потоком хлынули по щекам, размывая макияж и, струясь вниз по шее, стекали за ворот блузы.

Наверняка, я была сейчас похожа на мымру с распухшим носом и грязной мордой. Но мне было все равно. Я плакала бурно, даже с некоторым удовольствием, с хлюпаньем и стонами.

– Дитя мое, не плачьте! – закурлыкал старичок напротив. – Нет такой проблемы, над которой стоит так убиваться и которую нельзя решить. Вот, держите, вытрите свое милое личико…

Я с благодарностью приняла белый кружевной платочек, трубно в него высморкалась, а потом принялась утирать свое «милое личико», то есть, кошмарную физиономию.

Дедуля еще что-то щебетал с ласковой и хитрой улыбочкой, но я уже ничего не слышала.

Сначала я оглохла, потом потеряла способность что-либо видеть. Затем – думать и, наконец, лишилась чувств.

Какой-то частью своего почти отключившегося сознания я чувствовала, что меня несет куда-то, сквозь тьму. Несет бережно, плавно, покачивая, словно на волнах. Потом осторожно опускает на что-то мягкое, пахнущее древесиной и хвоей.

И все, больше я ничего не чувствовала…

-Матреша, просыпайся! – вкрадчивый, тягучий голосок медом пролился в мои уши.

Я открыла глаза и увидела улыбавщуюся Мирочку с сияющими глазами и, конечно же, с неизменным Снежком под мышкой.

Я огляделась вокруг. Большое помещение с бревенчатыми стенами, пучки сухой травки по углам, деревянная мебель и, представьте себе, самая настоящая русская печка.

Ваша покорная слуга возлежала на высоком ложе под ярким лоскутным одеялом. Разглядывать обстановку в подробностях я не стала, самое время задать вполне обоснованный вопрос:

– Где я?

– В загородной резиденции Ванды Злобиной, в Бесовом лесу! – радостно сообщила Мирочка.

Я обвела взглядом паклю, торчащую кое-где между бревен, старорусскую обстановку, еще раз печку и пучки сушеных травок. Ага, резиденция…

– А где этот Бесов лес?

– Матюш, можно сказать, что он нигде, – выдала замечательную фразочку моя дорогая подружка.

– Мяу! – подтвердил Снежок, но получилось у него как-то не по-кошачьи.

Видя непонимание на моей физиономии, Мирочка снизошла до объяснений:

– Понимаешь ли, Бесов лес сокрыт от посторонних глаз, его нельзя увидеть, сюда нельзя войти. Вернее, увидеть-то можно, но лишь магическим зрением. Обычные люди никогда это место не найдут. Ну, как Хогвардс, помнишь? Сюда могут попасть лишь магически одаренные.

– А я, стало быть, как раз такая одаренная? – включилась я в шутку и приняла сидячее положение.

– Нет, Матреша, не обижайся, но одаренная – это не про тебя, – необидно рассмеялась подруга. – Но ты здесь по моему приглашению. Именно здесь будет проходить мое посвящение.

Странно, вроде бы, она не произносила никаких мудреных слов или фраз на неизвестном мне языке, но, тем не менее, я совершенно ничего не понимала. Ладно, может, потом пойму.

– Но как я здесь оказалась? Ничего не помню, – призналась я. – Хотя, нет, кое-что припоминаю. Как ты и велела, я села в электричку, поехала на станцию «Каланчевская», по дороге разревелась, как дура. Дедок, что сидел напротив дал мне платок, я стала утирать слезы-сопли и… И все, провал! Платочек был пропитан усыпляющим веществом?

– Нет, не было никакого вещества. Платок – это телепортатор, – доверительно сообщила мне Мирочка, а затем выдала нечто и вовсе несусветное: – Не обижайся, Матюша, но старичок – это Ванда.

– Старичок Ванда? А, раз так, то все понятно.

Кажется, моя красавица рехнулась, а сумасшедших лучше не раздражать.

– Ну да, Ванда Злобина, моя наставница, Баба-яга…

– Какая еще Баба-яга?! – видимо, не получится у меня спокойно реагировать на заскоки подруги. – Какая Баба-Яга?

– Да вот, такая, как я! – мелодично заявила невесть откуда появившаяся женщина. – Баба-Яга – это я!

Меньше всего черноволосая яркая красавица лет сорока-сорока пяти была похожа на старую ведьму из сказок. С каждой минутой я чувствовала себя все большей дурой.