Легким прикосновеньем… Книга стихов

Прощание

Ветки полуголые, как в прощаньи руки.
Ветер треплет старые, мертвые мечты.
Поседели волосы, утихают звуки,
И усталой осени радуешься ты…

Сквозь ветра проносятся мысли и мечтания,
А листва, опавшая, шепчет: «Подожди!»
В этом заключается боль существования.
Этим объясняется боль в твоей груди…

Горечь умирания в сердца гулком стуке,
Но чисты страдания, и слова чисты.
Это – как предчувствие завтрашней разлуки.
Это – память светлая прежней красоты…

Лабиринт

За одним твоим поцелуем,
Увязая в стихах по грудь,
Лабиринтами рифм иду я,
И строка освещает путь…

Минотавра здесь нет в помине,
В сердце хитросплетений – ты…
Эти стены – мои святыни,
Эти рифмы – тебе цветы…

Ариадною Муза стала
И вручила мне свой клубок,
Чтобы я к твоему пьедесталу
В лабиринте добраться смог.

Я тоскую, грущу, ликую
И, порой, не могу уснуть…
За одним твоим поцелуем
Так нелегок, но сладок путь…

«Ты близка, как музыка творенья…»

Ты близка, как музыка творенья.
Платье шелестит строкой сонета.
Дымка мысли. Взгляд. Ответ. Смущенье.
Губ блаженство. Взгляд. И нет ответа…

Тень весны прикрыла глаз усталость.
И рука в руке. И к сердцу сердце.
Бессловесность. Поцелуя жало.
И немой укор октав и терций…

Наш светильник вдохновенно сброшен,
А строка к строке, как к коже кожа.
И пространство развернулось в душах…

Но… Как звук ухода – платья шелест.
И полынь прощанья. И несмелость…
А назавтра – осень, смерть и лужи…

«Пришла – так долго жданная – негаданно…»

Пришла – так долго жданная – негаданно,
Смятенье строк смутившая в сознании.
Свеча о сердце, а душа о ладане
Тоскуют, возвратясь в существование…

Я так смешон с улыбкою страдальческой
У ног твоих – спокоен, как повешенный.
Я у тебя в сословьи «глупых мальчиков»,
По юности, пока что, не отверженных.

Переворот дворцовый в сердце сделала,
Но мой престол – тебе – лишь развлечение.
А строки – бред, их череда несмелая
Пытается остановить мгновение…

Но – нет. Оно летит. Принцесса-женщина,
Как все они, красивая и странная…
Обвенчана, но мною не развенчана,
Уйдет с другим – такая долгожданная…

«Что сказать? Что придумать? Чем жить …»

Что сказать? Что придумать? Чем жить —
Если прожита встреча?..
Бога не в чем винить!
Правда, не в чем!

Что он знал? Что он делал? Что мог? —
То, что сделал…
Он, ведь, Бог – а не ты – только Бог…
В этом дело…

Сонет

Холст боли не мною начат,
И я его не кляну.
Я просто сижу… И плачу,
И пью, как яд, тишину…