Садилось розовой луной,
Поспешно голуби слетались.
О чём я это? Что со мной?
Ужели брежу жизнью той,
С которой я давно расстался?
Или из книжек нахватался?
Но если я не ошибался,
И в прошлом, всё-таки пожил,
То как же я там назывался?
Юсуповым, наверно, был.
Не утверждаю, что потомком,
Я из Юсуповых восстал,
Всё это я, почти экспромтом,
О переселении писал,
О переселении души.
Из баловства, Господь прости.
* * *
Была тогда такая мода,
Ничуть не ценя Божий дар,
Младую жизнь мгновенно, с ходу,
Греховной гордости в угоду,
Как грош бросали на алтарь.
О времена! О эполеты!
Ох, эти дамы, сплетни эти!
Пошутит кто-то невпопад,
Хотя потом и сам не рад,
И вот извольте – пистолеты!
И кто бы трусом слыть хотел,
Тогда, не выйдя на дуэль?
Меня не то волнует, нет.
Всё это в прошлом, это было.
В тумане всех минувших лет,
В глазах живущих всё заплыло.
Меня волнует: Почему,
Когда добро со злом дерётся,
Триумф даётся не добру,
Живым подонок остаётся?
Старуха-смерть, судья скандала,
Хоть раз осечку не давала,
Всегда с улыбкой забирала,
Что любо Богу самому!
* * *
Весь этот мир со всеми потрохами,
И лунный свет, и уханье совы,
Всё наше окружение, мы сами
Не более чем полка антресоли,
А антресоль не более чем мы-
Мы атомы, но обладаем волей!
Что этот мир с анодом и катодом,
Что млечный путь, что чёрная дыра?