Место среди живых

– Зачем?

Он оборачивается, недоумённо приподнимает бровь.

– Мне любопытно. Тебе, что не бывает любопытно? Ты же не робот!

Не зря я четвёртый месяц подряд тяну на себе всю уборку в доме: потому что сразу замечаю следы в пыли в углу чердака. Две… нет, три коробки открывали. Отпечатки больших ладоней. Разрезанный скотч. Заглядываю внутрь: пусто.

– Что там было?

– Архив Фила. Я уже спросил, не брал ли он документы.

– Дай угадаю, – перебиваю я, – он этого не делал. И никто другой тоже.

Я уже знаю. Никто в этом чёртовом доме никогда не берёт никакие вещи! Они просто пропадают! Я отвешиваю пинок пустой коробке, поднимая облако пыли. Альбин чихает и размахивает руками.

– Подожди, постой! Я кое-что узнал.

– И что?!

Альбин трёт глаза, и они становятся только более красными. Зря он так долго живёт на этом пыльном чердаке. Рукава водолазки закатаны, и я вижу давно побелевшие шрамы на его запястьях.

– Пропали бумаги за период с июня по август двадцать пять лет назад.

– Как ты понял?

– Предыдущие коробки – весна, следующие – осень того же года.

– Кто из нас робот? – я тоже тру глаза и подавляю чих. – Фил помнит, что в них?

– Я спрашивал, но он сказал, это было слишком давно.

– В этом доме всё пропадает, – я сажусь прямо на пол, и смотрю на тёмные ветви искусственной ёлки. – Ключи. Фотографии. Теперь ещё документы.

– Подожди, какие фотографии?

И я понимаю, что жутко проговорилась.

Возможно, Альбин знает о жёлтом конверте, который я нашла под кроватью Ди. Возможно, и нет. В любом случае, это была тайна, наша с призраком, может, ещё и Дашина, но не его. Молчание затягивается. Я вру так же быстро, как и неубедительно.

– Разве не ты говорил, что пропадают фотографии?

– Я точно не говорил!

Но больше вопросов он не задаёт. Я спасена.

Я собираюсь закрыться в комнате наконец-то уснуть, но вместо этого спускаюсь ещё на несколько ступенек, остановившись на площадке. Книжица в кармане, я зажимаю её между ладонями и зову.

– Руслан… Ты здесь?

Не верю, что это сработает ещё раз, но призрак появляется из темноты. Останавливается на ступеньку ниже и смотрит своими полупрозрачными глазами.

Вопрос, нужно задать вопрос. И я спрашиваю, без ухищрений и сложностей, как я бы спросила его, можно ли одолжить конспект по деонтологии или нужно ли покупать молоко:

– Те документы из архива, ты знаешь, где они?

Призрак кивает.

– А фотографии из конверта?

Теперь он медленно мотает головой. Я вцепляюсь в книжку, как в якорь, как в путеводную нить. Не знаю, сколько он пробудет здесь, но мне нужно узнать как можно больше. Чтобы распутать эту чёртову ситуацию, пока никто не заметил, как глубоко я, как глубоко мы все увязли.

– Ты знаешь, что на самом деле произошло? И что мне делать?

На несколько секунд призрак исчезает. Я остаюсь одна, в темноте.

А потом он появляется на нижней ступеньке.

Под моими босыми ногами скрипят половицы. Мы идём друг за другом, призрак брата и я. Вниз по лестнице, через гостиную. Мимо дверей кладовой, спальни мамы, Фила в самый конец коридора.

К двери в подвал.

Наверное, это плохая идея идти в подвал одной, ночью, после спиритического сеанса. Но мой мёртвый брат зовёт, и нужно помочь ему. Поэтому я щёлкаю выключателем и надеюсь, что лампы не погаснут в самый неподходящий момент. Хочу спросить Руслана, что же дальше, но, когда я оглядываюсь, призрак исчез.

В тесном подвале нет ничего пугающего. Котёл, стиральная машинка и несколько корзин с бельём. Ещё сушилка в углу, которая как раз шумит, занимаясь чьей-то одеждой. И уголок, где Ди красит пряжу.

Но я здесь не просто так. Призрак не зовёт тебя в подвал, если там нет ничего интересного.

Глава 4

Фотография Даши, упавшая со стены. Конверт от фото в её комнате. Её уголок в подвале —всё складывается. Я изучаю полки, заглядываю в кастрюли для окрашивания, запускаю пальцы в каждый моток яркой, мягкой пряжи. Если бы я знала, что ищу, было бы легче. А так это путь в никуда через темноту.

На полках десятки пузырьков с красками, закрепителями и ещё бог знает чем. Что мне нужно? Растворитель, окислитель, синий, красный… В руке оказывается пустой, необычный пузырёк. Такой скорее можно представить в аптеке, чем в мастерской рукодельницы. Оранжевый, этикетка наполовину оторвана, названия нет. Я открываю его и чувствую горький медицинский запах. Мы все уже видели такой, его достали из тайника в прикроватной тумбочке Руслана. Снотворным из похожего пузырька он убил себя. Ну или так говорят.

Римма работает в аптеке, мама в больнице. Может, кто-то из них подскажет мне, откуда у Даши пустой пузырёк и от чего он. Но хочу ли я впутывать их… непонятно во что?

Как могу, я раскладываю пряжу по коробкам. Выключаю свет и крадусь наверх, стараясь не наступать на скрипучие ступеньки. Полотенце с зеркала в моей комнате снова упало, накидываю его назад. Осталось несколько дней, и можно будет открыть все зеркала.

Но сначала я хочу узнать, почему Руслан вернулся. И позволить ему уйти.

Утро начинается с криков. Визгливый голос Ди прорывается через этажи и будит меня. Покидать тёплую кровать лень, но любопытство берёт вверх. Семейство всё так же спешно собирается на учёбу и работу, и только Даша тратит время, стоя посреди коридора и сотрясая воздух:

– Я не знаю, кто это сделал, но надеюсь, больше такого не произойдёт! Это моё личное пространство!

– Что случилось?

Ди кидает на меня взгляд и… да. Она нашла новую жертву.

– Я спустилась в подвал забрать вещи из сушилки и увидела, что кто-то рылся в моей пряже! Все цвета и мотки перепутаны!