Алина Волку

Дана мне творчества свобода, да нрав дурной — я это знаю. Ну что ж, я не из саги родом, и потому — ещё жива я. Я, как и ты, о мой читатель — лишь человек, мой быт стандартен, а жизнь — как жизнь.…

Я — пророщенное зерно, Доморощенная печаль. Не душа, а двойное дно, Неразгаданная скрижаль. Я — безумие певчих птиц И спокойствие вечных дюн. За печатью моих ресниц — Синева первозданных лун…

Сквозь тени ночи беспросветные Трепещут блики вдохновения… По вам, прекрасное творение, Я робко исполняю Реквием. Да что есть смерть? О, наваждение! Что — жизнь? Лишь миг однообразия. И что с то…

Прозрачный сумрак и пленительная даль И голос… Чудный голос в тишине… Ему неведома глубокая печаль… О ком поёт он небу? Обо мне! Расправив крылья наконец — лечу! Лечу навстречу буре и судьбе! Не …

Между холодным «Смирись», Твёрдым «Ты сможешь» — смятенье. Это и есть моя жизнь — Грех мой, моё искупленье. Знать бы, куда мне идти… Цели — то дальше, то ближе Между тревожным «Прости» И ледяным…