Безусловно моя

На глаза попалась ваза, и я, схватив её, отправила в дверь. За ней – подвернувшуюся под руку статуэтку. Ничего.

Я попятилась. И ещё – до тех пор, пока не наткнулась спиной на дверной косяк. О том, что я одна в квартире беспощадного скота Молотова, которому перешла дорогу, лучше было не думать. Телефон вместе с вещами остался в ресторане, всё, что у меня есть – платье официантки и дурацкий бейдж.

Из огромного окна в кухне подсвеченный огоньками город было видно как на ладони. Этаж десятый, а то и пятнадцатый. Надежды найти городской телефон оказались пустыми, выход из квартиры был в прямом смысле один: балкон. Только ничем хорошим для меня это бы ни обернулось.

В гостиной Молотова стояла барная стойка, на полках – бутылки с дорогим алкоголем. Откупорив одну, я принюхалась и поморщилась. Ненавидела спиртное с детства. Хотя то, что пил Макар Игнатьевич Молотов, пахло дорого. Открыла другую и сделала маленький глоток.

– Нет, – тихо сказала самой себе, хотя желание напиться до обморока было сильным.

На глазах наворачивались слёзы. Я влипла, и влипла конкретно. С другой стороны, что он мне сделает? Запугать попробует? Да пусть пугает. Нечем пугать, пуганая уже.

Ещё раз обойдя квартиру, я остановилась в спальне с большой кроватью и тянущимся вдоль одной из стен шкафом. Окно и здесь было просто огромное, вид из него – шикарным. Любитель комфортной жизни! Да за цену ковра под ногами можно было бы вылечить не один десяток брошенных животных! Но таким, как этот божок, плевать на слабых.

Злость вернула силы и решимость. Нет уж! Не стану я сидеть и ждать!

Бросилась в коридор и сразу услышала шум, а через секунду в квартиру зашёл Молотов.

– Мать твою за ногу! – процедил он, звякнув рассыпанными по полу осколками, и посмотрел прямо на меня.

Мне стало жутко, по телу пробежал холодок. Глаза у него были чёрные. Взгляд… Взгляд убийцы. Пятно на рубашке стало тёмным, как запёкшаяся кровь.

Он сделал шаг ко мне, прямо по хрустящим под ботинками стёклам. Я инстинктивно подалась назад.

– И где твоя смелость, Кира?

К холодку прибавились мурашки. Голос у него был вкрадчивый и мягкий, но это было обманом.

Я расправила плечи.

– Вы не имеете права меня тут держать! – сказала, мысленно приказывая себе стоять на месте.

Он презрительно искривил уголок губ.

– Правда?

– Это похищение. Или вы не знаете законы, Макар Игнатьевич?

Он прищурился. Распустил узел галстука и, вытянув, бросил его поверх лежащего на тумбочке пиджака.

– Здесь я сам себе закон, маленькая мерзавка.

– Вам это с рук не сойдёт. Выпустите меня немедленно! Я…

– Не сойдёт? – Он наигранно посмотрел на ладони. – Как видишь, «кровь» твоих шавок сошла. Так что…

И усмехнулся. Цинично, мерзко и нагло, с ощущением полнейшей безнаказанности.

Захотелось поёжиться. Хруст стекла прошёлся по нервам.

– Меня искать будут!

– И кто же? – Он осмотрел меня с головы до ног. – Твои блохастые шавки? Кому ты, на хрен, нужна? Вас таких по общагам немерено. Одной больше, одной меньше.

– Друзья меня будут искать! Родители! – в отчаянии соврала я.

– Пусть ищут. Может быть, найдут.

Внезапно Молотов расстегнул верхнюю пуговицу рубашки и шагнул ко мне.

– Что вы…

Да плевать на инстинкты! Я подалась назад.

Он расстегнул вторую и сделал ещё шаг.

– Не смейте! – В панике я бросилась к двери.

– Стоять!

Перехватив, он отшвырнул меня обратно. Я бросилась снова, ударила его, впилась в руку ногтями.

– Сука! – рявкнул он и оттолкнул меня.

Бедро ошпарило болью. Сверху что-то посыпалось, стукнуло в плечо. Сидя на полу рядом с перевёрнутым столиком, я в ужасе смотрела на приближающегося Молотова.

Боже…

– Вы не посмеете! – крикнула, отползая назад.

Он приближался. Третья пуговица рубашки…четвертая…

Бронзовую грудь покрывали колечки тёмных волос, под ремень брюк убегала тёмная дорожка.

Молотов прошёл мимо – к бару. Взял бутылку и, откупорив зубами, отпил несколько больших глотков. Поставил с грохотом на стойку.

Казалось, на меня он не смотрит, но я знала, что это не так. Стоило пошевелиться, как он припечатал меня к месту тяжёлым взглядом.

– Сидеть, – процедил он и сам уселся на высокий барный стул. Смотрел на меня из глубины гостиной и медленно пил дорогое пойло прямо из горлышка.

Мысли вертелись с дикой скоростью. Может быть, он напьётся? Может, я успею добежать до двери быстрее него?

Хотела встать, но едва подумала об этом, он снова рявкнул:

– Сидеть, мерзавка!

Бутылка опустилась на стойку во второй раз. Молотов шёл ко мне, и теперь я точно знала: это конец. Сглотнула, в отчаянии замотала головой. Его ботинок упёрся мне в ногу. Он смотрел на меня сверху вниз, как на грязь под ногтями, а я не могла заставить себя пошевелиться.

Последняя пуговица оказалась расстёгнутой.