Свет столицы. №1 2018 г.

Улетаю я в полдень откуда-то,
И обратно туда очень хочется.
Что же будет потом – не знает никто.

Кружат метели за окном на вздохе,
День медленно проходит, сколько их…
Во времени прольётся стих…
Нам сказку над Двиной расскажет ветер,
Под Северным Сияньем свечи
Мелодия нашепчет встречи…

Валерий Иванов

Иванов Валерий Васильевич родился в г. Киеве в семье военнослужащего Советской армии. Раннее детство прошло в расположении Группы советских войск в Германии. Далее жил во многих городах СССР и России, работал в редакциях малотиражных, районных и областных газет. Окончил Литературный институт им. А.М. Горького. Автор восьми поэтических книг.

Член Союза писателей России, действительный член Академии Российской словесности, Международной ассоциации писателей. В настоящее время живёт в Москве. С 2015 года президент Академии поэзии.

Берлин

Василию Иванову

На дорожках парка бурый гравий.
Ржавые качели были там…
Трое русских мальчиков играли
Возле хмурых танков по утрам.
В город,
За чугунную ограду,
всё сильней манили нас пути.
Много ли ума мальчишкам надо,
Чтоб пролезть меж прутьев и уйти?
И такой момент мы улучили.
Ну а после,
Занятых игрой,
Нас нашли отцы и разлучили,
Не спросив, с немецкой детворой.
Ехали, насупившись, в машине,
Строгостью отцов удивлены.
Мы не знали,
Что живём в Берлине,
В непрощённом
городе
войны.

Мои столицы

Города блуждают во мне, как миры:
Разрушаясь и восстановляясь.
Что-то есть в этом действе от детской игры —
И восторг, и жестокость, и зависть.
Осуждённые временем вдруг прощены.
Оскорблённым вернули их имя.
В двух Берлинах родными росли пацаны,
А в одном сразу стали чужими.
И мой Киев пустил бы меня под откос,
И мой Омск бы, я знаю, послал меня к чёрту
Лишь за то, что рождён я не там, где я рос,
Что в третьем любил, а умру в четвёртом.
Но простите, столицы мои, и, как мать,
Не печальтесь над жизнью моей и словами.
Может, в будущем граде начнёт не хватать
Нам того, что промчалось над нами.

Чужие в доме

За стеклом незашторенным
Ночь и дождь.
У фрау Зальц бессонница.
Она одна в своем маленьком доме.
Верней, в часовом магазинчике.
Фрау Зальц не любит часов,
Потому что у неё их много.
Много часов для одного времени —
Ей кажется, это не нужно
И грустно.
Тем более что с сорок третьего
Ей безразлично, который час.
Где-то под Курском разбилось время,
Нужное фрау Зальц.
Берлинская улица.
Дождь, ночь.
Откуда здесь детский плач?
Но явственно слышит фрау Зальц:
На улице плачет ребёнок…
– Что, заблудился?
Сейчас мы согреемся.
Ты любишь кофе, малыш?
Заплаканный мальчик молчит растерянно, —
Наверно, от страха и холода.
– Ах, да на тебе же промокло всё, —
И фрау Зальц вспоминает:
Костюмчик Карла, – кто бы подумал,
Что он пригодиться сможет?
Она снимает с мальчика куртку
И видит: к воротничку
Две жёлтых эмблемки прикручены плотно —
Два маленьких русских танка.
По-прежнему дождь по стеклу стучит,
Заглушая стук часов.
В кровати сына спит русский мальчик.
Какая длинная ночь…