Альманах «Российский колокол». Спецвыпуск. «Высоцкий-85»

И контрамарки нам дала
На день, что с проблеском тепла.
Красуясь: «Я такой была!
Я вам дарила бабье лето,
Взамен не требуя при этом
Счастливых слёз и криков “браво!”.
Неблагодарные вы, право!»
И вновь на небе мрак и тучи,
Дожди, туман… А солнце – лучше!
Быть может, стоит похвалить
Нам осень, чтобы получить
Тепла побольше, неба просинь
И солнышка… Так что, попросим?

Колючий дождь

Колючий дождь, подняв щетину брызг,
Сырой стеной закрыл видение мира.
Осколки луж – зеркал, разбитых вдрызг, —
Он разбросал. Буянил как задира.
А молнии сверкающая нить
Порвала на кусочки облака.
И, чтоб могли картину оценить,
Раскатом грома оглушил
Чуть-чуть, слегка…

А кисть в живом мазке…

«Художник, ты слепец – не видишь красок лета.
В полотнах у тебя лишь осень поздних дней.
Так в зоне фонарей, горящих тусклым светом,
Осенний листопад причудливых теней.
В стеклянной глубине большой замёрзшей лужи
Нетонущий кирпич, как память о былом…»
«Пиши, мой друг, пиши и критиков не слушай:
Снежинок хоровод над гладким, чистым льдом,
А ягоды рябин багряные на ветках,
Как искорки огня осеннего костра,
Что золотом повис на паутине сеток
Берёзовых ветвей до завтра, до утра…»
Предчувствие зимы читается в природе.
Подчёркнуто лучом желтеющей луны…
В душе уж больше нет «тоски на эшафоте…»
Художник ни при чём… И руки сведены…
А кисть в живом мазке
рисует белый след
на времени песке…

Пусть будет так, коль мы живём пока…

Пусть будет так, как хочется порой.
Пусть будет так, чтоб не было печали.
Пусть будет так, чтоб реже замечали,
Что вот уже не первый, а второй.
А вера пусть внушает позитив.
Неважно, что красив иль некрасив.
Тому, кто дарит нежность и любовь,
Всё возвращается удвоенное вновь…

Из тетради «Памяти Владимира Высоцкого»

Памяти Владимира Высоцкого

Мне в друзья набивались
столько разных людей,
в личной жизни копались —
многих выгнал взашей…
Сколько дам одиноких
жали руку мою,
если б вняли им боги —
был давно бы в раю.
Только птицу удачи
не поймал я за хвост.
Всё могло быть иначе.
Нынче в землю я врос.
Закопали по пояс,
завязали глаза…
«Спи, родной, успокоясь,
надави тормоза…»
Здесь цветы не на клумбе:
те растут, эти – нет…
Припечатали к тумбе
от гитары скелет…
Все слова – словно гвозди,
что сказали в тиши…
«Без любви и без злости
отдохни, не пиши…»
Жизни горькая правда
мне уснуть не даёт.
Я вернусь, пусть не завтра,
лет на сотню вперёд.
Прохриплю как сумею
всё, что видел в пути,
и уйду, онемею,
чтоб следов не найти.
Чтобы вновь не схватили,
не всадили в бетон,
чтобы звёзды светили…
Боже! Это был сон…
В куполов позолоте