Та, которую я предал

— Тимур, нам нужно поговорить. Это касается нашей дочери, — слышу женский голос из трубки. Я смотрю в телефон мужа. Ему звонит какая-то «Инесса». — Какой еще… дочери? — спрашиваю я вместо него. На том конце повисает пауза. — Вы, наверное, Аня? Ее знание моего имени как нож по коже. — У нас с вашим мужем был роман, — поясняет незнакомка. — Извините, вы не должны были узнать. Передайте Тимуру, что мне стало хуже. Я попала в больницу. Пусть он заберет нашу дочку и позаботится о ней. Я смотрю на мужа и спрашиваю прямо: — У тебя что, есть дочь?.. Лицо Тимура резко меняется, и он проводит ладонью по лицу. — Да. Я почти шепчу: — И… сколько ей? — Аня… так получилось. Ей пять лет.…