И опереться так трудно на сны,
меж пуха парить, приближаясь к исходу,
к неуловимым стражам мечты,
что отведут тебя к бреду иль броду.
Смысл (лохмотья сна)
Скомканный, ты стоишь,
пытаясь дотянуть до рассвета
под брюхом корюшки,
брошенной пролетающей чайкой.
Твоё небо соткано из дыр —
одна, вторая, третья.
Остановиться,
дух перевести.
Забыт…
Стук башмаков,
следы,
одна волна, другая
сна.
Ты бредишь.
Пот…
Идёшь.
Слова,
букв очертанья.
Где я в этой пустыне смысла?
Обрывки…
Капельки воды,
предутренней прохлады.
Рассвет,
опять следы,
следы…
И ты идёшь вперёд,
так надо.
Кому? Чему?
И не понять,
но это лучше,
чем стоять —
смотреть на высохшие руки,
сталь не способные держать.
Шаг, новый —
облегченье муки.
Глоток сухого кислорода —
дышать, дышать…
Песчинку лёгкую приливом унесло.
Крохотный клочок предзимнего сна
Тапок не было.
– Я неминист.
– Кто?
– Неминист. Не жду, когда всё растворится в розовом закате или уйдёт в тёмную чащу.
– А что ты делаешь?
– Я не миную.