Дорога домой

Она села за свободный столик, пока Марк делал заказ у стойки. На столе кто-то оставил открытку с видом Петербурга – тот самый дом у красного моста. Она усмехнулась.

– Почему ты улыбаешься? – Марк вернулся с двумя чашками со знакомым логотипом.

Она показала открытку.

– Понятно. В этот приезд я жил в отеле неподалеку. Проходил мимо него каждый день.

– А что случилось с вашей квартирой?

– Мы ее продали.

– Ясно, – она отхлебнула пряный чай латте.

Марк изменился – он стал более сдержанным и закрытым, казалось, вся его привычная энергия и открытость испарились. Уставшие глаза и трехдневная щетина. Она ничего о нем не знала, словно они познакомились впервые.

– Ты меня изучаешь? – он посмотрел прямо на нее.

– Прости – это профессиональное.

– Ты все еще работаешь психологом?

– Да, частная практика.

– А пишешь?

– В последнее время нет.

– Жаль, мне нравились твои тексты.

Она посмотрела на людей вокруг и призналась:

– Я не знаю, о чем говорить, но я рада, что встретила тебя сегодня.

– Я тоже. Наверное, мы были бы более разговорчивы, если бы пили не чай, а что-нибудь покрепче. Просто алкоголь обычно снимает все барьеры в общении, не смотри на меня так.

– Ты изменился…

– Так ведь всегда бывает – жизнь нас меняет. Иногда до неузнаваемости.

– Ты прав. Мы уже не те люди, что познакомились в двадцать с чем-то лет. Сами себя еще не знали.