А ничего и не было…

Говорит: «Потерпи восемь лет…»
Я вздыхаю в ответ: «Страшновато!»
Он – иначе, мол, выхода нет!

А другой – настоящий мужчина
Предложил: «Ну, хотя бы лет пять!»
Я умилилась: «Вот, молодчина,
Может женское сердце понять!

Отдала б ему руку и душу,
Только бают – он, бабы, женат!
Я невинность его не нарушу,
Потому возвращаюсь назад

Для тех, кому за…

Ветерок терзает краешек афиши,
Интригуя рвется строчка «… кому за…»
Угол с цифрой вьется где-то выше крыши,
Там, где солнышко, склоняясь, бьет в глаза.
Манит музыка, что слышится из зала,
Все сомненья скомкав, как входной билет.
Как принцесса… нет, как королева бала
Величаво я ступаю на паркет.
Припев:
Сорок пять – три раза по пятнадцать —
Детский возраст! Ягодка опять…
И на принцев я гляжу с прохладцей,
Нагляделась уж за сорок пять!

Как Атланты, подпирающие своды,
Расположились вдоль стен и по углам.
Белый танец! По широкому проходу
Я походкой от бедра шагаю к Вам!
От стены Вы отстранились мне навстречу,
И учтиво чуть склонились. Шаг, другой…
Я же знала, что случится в этот вечер:
– Ваша светлость, потанцуйте же со мной!
Припев.

Заалев пионом точно именинник
Растворяясь в танго талию обнял.
А годков, похоже, где-то так с полтинник…
Знать бы: подполковник или генерал?
Две звезды сияют златом на погоне —
Нет, для лейтенанта вроде староват…
И опять склонился он ко мне в поклоне:
Нет кольца на пальце – значит, не женат!
Припев.

Ах, как он целует нежно мою руку,
От усов по телу вьется змейкой дрожь…
Принц мой, умоляю: дайте волю звуку —
Пару слов шепните милой даме все ж!
Снова мы от шквала музыки оглохли
Но плывем по залу слившись с ним опять…
Я же как девчонка – в горле пересохло!
Нет, ну, детский возраст – эти сорок пять!

Довольно лирики!

Видать, Вы, сударь, сильно согрешили,
Коль Вам судьба подкинула меня…
Когда бы Вы как прочие все жили,
Вам не пришлось бы что-либо менять!

А так есть я! – Факт остается фактом,
Из песни слов не выкинуть и треть…
Вам суждено со мною стать инфантом!
А без меня в геенне огненной гореть.

А потому гуляем бесшабашно!
Грехи еще успеем замолить…
Ну, что Вы, сударь, умирать совсем не страшно!
Куда страшнее дух свободы заморить!

Ну, хватит лирики – летим как вольный ветер…
Коль Боливар не вынесет двоих,
Я, сударь, Вам шепну: «Еще не вечер!»
А между тем шквал присмирел, затих.

Похоже на затишье перед бурей…
Еще чуть-чуть и в клочья паруса!
Пусть чертом ветер воет со всей дури,
Давай не будем мы ему мешать!

А между тем семь валов миновало.
И вот восьмой, за ним девятый вал!
Ах, сударь мой, меня Вам не хватало?
А кто меня любимой называл?

Довольно лирики! Прости – отвечу прозой:
Сейчас обоим нам воздастся за грехи…
Коли у тебя ко мне еще вопросы,
На после шквала их побереги

Дождливое

Плачет дождик осенний весною,
Вместе с ним я рыдаю навзрыд!