К горизонту. Дорожные истории и путевые заметки. В стихах

3 НЕДЕЛИ ОСЕНИ

Три недели осени – Где же бабье лето?
Разделяю грусть свою с реденьким дождем.
На часах уж восемь и праздника все нету,
Магнитоле подпою – хором с ней споем!

В ветровом стекле развод – дождевые слезы,
Вот бы радугу-дугу ухватить за хвост!
Чуть вписался в поворот – отвлекли вопросы…
Хватит, больше ни гу-гу! В город въезд и пост.

Нет, товарищ старшина, не употребляю…
В День рожденья за рулем, и пока один.
Не товарищ, старина? От души желаю,
Чтоб не мок зря под дождем новый господин!

Сразу медленней ползет под капот дорога…
Вон, знакомый светофор и налево дом.
Там меня быть может ждет Танька-недотрога
И пушистый Пифагор – посидим втроем.

В дверь знакомую звонок. – А мы гостя ждали!
Вот и Пиф не даст соврать – крутится юлой…
Да, ты, кажется, промок? Стол накрыла в зале —
Твой полтинник обмывать будем, дорогой!

– До полтинника еще года два осталось…
Тань, давай на посошок – мне уже пора!
Слезы катятся ручьем: « Ах, какая жалость!
Ты остался бы, Сашок, хоть бы до утра!

Ведь тебя ждет полицай под дождем в засаде.
Ну, куда же ты без прав? И, вообще, куда!»
– Извини, Малыш, прощай! Прости, Бога ради!
Термос с ароматом трав выручит всегда…

Небо в пятнах просини – на закат луч света.
Магнитоле подпою, только в горле ком!
Три недели осени – где же бабье лето?
Разделяю грусть свою с реденьким дождем

13-Я МАРШРУТКА

Моя бабушка помнит тачанки,
Что несли кого в Ад, кого в Рай,
Маневровые на полустанках,
Даже вспомнила конный трамвай…
Почему вновь не спится бабуле?
Утром кто же ей спать не дает?!
На маршрутки как будто под пули
Вновь спешит на работу народ.
Припев:
Ах, маршрутка тринадцатый номер!
Ты уносишь нас в светлую даль!
Как тачанка, – для тех кто не понял.
Здесь теперь «закаляется сталь!»

Вновь штурмуем как Зимний когда-то
Раскрасавицу нашу «Газель».
На подножку ступить страшновато,
Но уж больно желанная цель!
Посадите к кому на коленки,
Я ж на корточках даже могу!
– Командир, что Вам надо от Ленки?!
Наш Варяг не сдается врагу!
Припев:
Ах, маршрутка тринадцатый номер!
Моя радость, надежда, печаль…
Не оставь умирающих в коме,
Увези нас в заветную даль!

Как приказ прозвучало набатом:
«Пассажиров стоячих не брать!»
Вы чего, в самом деле, ребята?!
На работу ж всем надо… эх, мать!
Ничего, что тринадцатый номер!
Это счастье реально, поверь!
Кто застрял там в дверях, словно помер?!
Не Ташкент, – закрывай живо дверь!

Батя

Звали батей его с девятнадцати лет,
Был серьезным он, даже ворчливым…
Двадцать лет за рулем, а дорог конца нет,
Так и жизнь вся проносится мимо.
Старый свой грузовик, еще старше прицеп
То с напарником, то в одиночку.
Он таскал по югам. На бензин, да на хлеб
Чуть хватало. Злосчастная ночка…

В ту промозглую ночь в сон клонило всерьез,
Не спасали ни Винстон, ни кофе…
И машину упрямо тянуло в занос,
Но ведь батя был признанный профи.
И откуда взялась та девчонка почти —
Взгляд испуганный, блеклая челка…
Не положено, но как не взять, подвезти!