Испить воды из родника…

как от бакса до рубля,
Любовь – товар,
а вместо дружбы просто стая,
В которой много нас,
но каждый за себя!
И если друг тебе ловушек понаставил,
А за спиной твоей —
подруга ждет других Не удивляйся, человек,
в боях без правил
Одно лишь правило,
что правил – никаких!

Я устоял и не доверился соблазну
Пустить на выручку
припрятанный металл
И не ударил ниже пояса ни разу,
И у лежачего я кости не ломал.
Кто победил из нас,
я так и не дослушал,
А только слышал,
как у стенки приговор:
«За то, что наше правило нарушил…»
И молнии короткие в упор…

«После просмотра фильма «Высоцкий…»

После просмотра фильма «Высоцкий…»* —
Того, где за звёздами неба не видно,
Хочется выплеснуть в мир этот плотский —
Горло сдавившее слово: «Обидно…».
Как же обидно за память со сроком,
За воссиявших, пропевших, но павших —
Наших поэтов и наших пророков,
Наших героев и гениев наших!
…Наши поэты и наши пророки —
Певшие так, как другие не смели,
Что нам их слабости или пороки —
Мы их не знали и знать не хотели!
И в настоящем, а не во вчерашнем
Времени – без понуканий и рвачеств —
Правду за нас говорили бесстрашно,
Гибли за нас, за кулисы не прячась!
Мы и сегодня в тоске стопричинной
Слушать готовы их песни и речи —
Ценятся горы по свету в вершинах —
А не по сумраку гибельных трещин!

…Сладко отсчитывать дозы и литры
Тех, кто в бессмертье летел средь заторов…
Кончился фильм, и осыпались титры
Мелочью медной с известных актёров…

И на Урале, где вспоены кровью
Сосны, застывшие в позе вопросов,
Жизнь променявший на подлость сыновью —
Больно аукнулся Павлик Морозов…

…Как тяжела ты, предательства рана,
Лучше бы сразу удар ножевой!..
Кажется, крикнуть хотел он с экрана:
«Скажите спасибо, что я не живой!..»

Белый храм

памяти Игоря Талькова

Уж так устроен белый свет —
И это снова повторится —
Когда рождается поэт,
То перед ним или вослед
В ночи рождается убийца.

Лишь небеса над головой
У них всегда одни и те же,
И в этой схватке роковой
До срока – дым пороховой
Как дым табачный – безмятежен.

Поэт не верит в этот срок,
Как зной не верит в день метельный,
Над перекрестками дорог
Крыла его летучих строк
Оберегает крест нательный,

Но без конца болит душа,
И вместо песенок «во славу»,
Столпы сановные круша,
Стекает боль с карандаша —
За оскорбленную Державу!

Ему шептать бы о любви,
Ему б сюжеты интересней!
Но на слезах и на крови,
Держа иконы, алтари,
Как белый храм,
восходит песня!

Она восходит там, где мгла,
Где славят лживого мессию…
Ея сияют купола