Ну, и как мне теперь свою душу спасать,
И беречь это бренное тело?
Разве только попробовать бросить писать? -
Тоже, видно, – дурацкое дело…
ПРОДОЛЖИМ ДЕЛО
Я увижу деревеньку,
Ветхий мост, где возле скал
Кто-то девку, кто-то деньги,
Кто-то голову терял.
Виктор Баянов
Помню ласковые ночи
По-над речкой, у моста.
В эти ночи, между прочим,
Я поэтом-то и стал.
Помню, как в тиши безлунной
Под деревней возле скал
Я , неопытный и юный,
Девок, деньги отбирал.
Увлекательное дело,
Поэтичней прочих дел.
Кровь кипела, сердце пело,
Но однажды "залетел"…
"Отмотал", считай, немало.-
В юность просится душа:
Как там речка, что там скалы,
Мост, наверно, обветшал,
Деревенька заскучала -
Без меня веселья нет…
Ничего, начнем сначала -
Я матерый стал поэт.
ПРОСТОЙ ОТВЕТ
Прежде такие-то шли на Афон,
В Киев, в скиты иль носили вериги,
Но с переменою вер и времен
Плотно уселись за книги.
Игорь Бехтерев
Это же камешки в мой огород:
Крепкий, здоровый – не пашет, не сеет…
Пишу для тебя же, мой бедный народ!
И сколько таких, как и я, на Расеи!
Не разгибая усталой спины,
Думать и думать, не уставая,
На благо деревни, района, страны…
И вот за труды – благодарность такая ?
Все! Надоело! Уйду на Афон,
В скит замуруюсь, надену веригу…
Предупреждаю, чтоб с этих времен
Стихов не просили! А спросите – фигу!
О СВЯТЫХ ГРЕХАХ
Нет грешнее меня…