Зима на цыпочках прошла. Книга лирики

то пожар в нашей новой строке
в каждом стёклышке алые шали
и кресты на парном молоке.

*Поп-арт – художественное движение, зародившееся в середине 1950-х годов в Великобритании, который стал дерзким вызовом традиционной живописи, поскольку в нем делалась ставка на изображения из массовой культуры, включая рекламу, комиксы.

Вот и ветер запоёт

А ты стоишь с  поднятой скрипкой,
вот – вот и ветер запоёт,
вздымаешь шаль, скрипишь калиткой
и струны новым звуком влёт.
Весна играет, чувства жалит,
венец мать – мачехи, как щит,
а у крыльца всплакнула наледь
и стайка воробьёв скворчит.
Всё поднимается, на плечи
где подхватили малахит
и веточке хмельной кузнечик,
решил исполнит новый хит.
А мы как будто позабыли,
что здесь в автобусе народ,
забиты рядом в солнца пыли,
нас обличает глазок грот.
Меня волнует запах тела
и влас летящих прямо в нос,
когда я трусь в височек смело
и провалюсь в упругость кос.
Она смеялась, угрожала,
мы как невольники в толпе,
и вдруг зубком меня прижала
в весенней робкой скорлупе.

А утро в холод

А утро в холод… В дымке вижу
у солнца ранние бока,
позёмки их щекочут, лижут,
и за щеку, и в облака.
Ты рядом, валенками топчешь
тропинку, что была вчера,
она как будто много ночек
ровняла зиму без пера.
У речки прорубь, бровь нахмурив,
блестит незрячая ледком,
тут жизнь, отнюдь не для амуров,
лопату греть ли под кустом.
Кудрявый воздух, вёдра в гору
и по колено в новый слог,
он опирается на веру,
тропинка словно рваный клок.
А утро барабан сгущает
повис в гульбе переполох,
счастливый призрак в сотах шает,
подпрыгнет он – замах неплох.
Сосед, встающий спозаранку,
калитку ищет, где она —
воды бы надо, дров вязанку,
вина бы выпить, но жена…
В окне сурово фото -диво
алеет в сплаве монпансье,
в альбом семейный, так игриво
мороз подправивший досье.
За полем лес застыл колючий
с обидой смотрит на погром,
ведь мы с лопатой ищем ключик,
спровадить зиму чередом.

Занавески – сказок фрески

Занавески – сказок фрески,
вороньё,
кружевные юморески,
стуж цевьё.

На берёзовых закрылках
фортпосты,
а январь грозит ухмылкой,
день в кусты.

Грозный хан  седьмого неба
на стреле,
серебро отлей у снега
в хрустале,

Чтобы изморось ресничек,
жар щеки
вспоминали звон синичек
у реки.

За стеклом снежинки пьяны,
тихий стон,
звук забился в фортепьянный
Вальс – Бостон.

Ночь упала с угольками
на окно
заскрипел снежок  шажками
на рядно.