Русским быть

Такая, – не как все… Да, не такая!

Запачкана во лжи и оклеветана,
Камнями бита, но в боях спасённая,
Ты в храме византийском исповедана
И Божьею невестой наречённая.

Нет, не сломить тебя треклятым ворогам!
И как бы ни сплотилась волчья стая,
Укрыта от невзгод защитным пологом
Заботливо, Россиюшка родная.

И под покровом доброй Богородицы
Стоишь опять, никем не покорённая,
Усталая немного от бессонницы,
Но бесконечно в свет зари влюблённая.

Сердечная, заботливая, милая,
Живёшь ты, никого не презирая,
Как будто лебедица белокрылая
В объятиях ромашкового мая.

Готовая сама прощать и каяться,
Страна моя, молитвой вдохновлённая,
Таёжная восточная красавица,
Не познанная всеми, несклонённая!

Середина

Безумный срок подходит к середине,
Жизнь постепенно перешла в галоп.
Всегда стремился я к своей вершине,
И всё с набега, бешено, взахлёб.

Ещё есть чувства нежности весенней,
Но поступь уж осенняя слышна.
И нет от дум презрительных спасенья,
А ночь без снов со мною холодна.

О, Русь моя – озёрная Россия,
Ты – с колокольной песней на устах,
Ты – по былым столетьям ностальгия,
Ты – оклик журавлиный в небесах.

И даже там, пред Богом, после смерти
Я не расстанусь, вешняя, с тобой,
И в бесшабашной праздной круговерти
Сойду с небес студёною водой.

Забарабаню дождиком по крыше,
Как барабанил кто-то до меня.
И та, любил которую, услышит
Мои стихи о ней на склоне дня.

Заснежило черёмухой в ограде

Заснежило черёмухой в ограде.
И май, теряя голову свою,
Весь перепачкан в солнечной помаде,
Дурачится в сиреневом краю.

Невнятное бормочет что-то ветер
И, косы расплетая у берёз,
Им встречи назначает на рассвете,
Надеясь на взаимности всерьёз.

И где-то здесь, совсем неподалёку,
За лугом, где вот-вот взойдут жарки,
Из-под земли пробил себе дорогу
Родник, бегущий в сторону реки.

Вновь дышит всё жужжа, звеня, играя.
И, радуясь раскидистой весне,
Я понимаю: Русь моя живая!
Живу я в ней, она живёт во мне!

Ромашковая Русь

А я ворвусь крылатым холодком
Туда, где в окнах плавятся рассветы,
И покружусь над тихим городком,
Насвистывая лунные куплеты.

Я звездопадом утренним сорвусь,
Чтобы, упав, твои обнять колени,
Моя страна, ромашковая Русь,
Что в локоны вплела цветок сирени.

Я к роднику, как будто бы к губам,
Вновь припаду, забыв про всё на свете.
И никому – ты слышишь! – не отдам
Поля хлебов, что треплет зрелый ветер.

В них – простота загадочной души,
В них – красота и стать самой природы,
И облака – почти что миражи –
Из года в год отсчитывают годы.

Льняное утро