Дни. Поселковая поэзия

истёрлась только медленным дождём
и первым снегом, выпавшим досрочно…
но глаз – опять – о чём-то о своём
моргает в даль… и ставит многоточья.

2
Где же та птица, которая мне прокаркает
в восемь утра понедельника, что на работу —
больше не надо… а после на шляпу накакает,
как бы – на счастье, которого очень охота,
чтобы во вторник – не вспомнить и в среду – не вымолвить —
как это будет в четверг… или, может быть – в пятницу…
или в субботу, наверное, взбалмошно выглядеть…
Вот ведь – опять – воскресенье – пинает под задницу.

3
Девица, проходя, кивает мне —
здоровается, будто – издеваясь…
всем видом говоря, что на войне —
убитые – не так преображались,
как я в свои неполных шестьдесят…
О, знала бы девица в чём тут смысл —
когда глаза восторженно глядят,
а яйца до земли, увы, повисли
и возбуждают только перегной
из прошлогодних листьев и суглинка…
глаза же видит то, что предо мной,
а жизнь идёт под каблуком ботинка.

4
…чтобы мне было утром кому позвонить —
вот и вся радость… Дожить до скончания света,
чтобы слова говорящего – вслух – повторить,
не дожидаясь в конце – ни кивки, ни ответа…
только бы слышать кого-нибудь – с той стороны,
где отпускают грехи и не требуют плату,
где все – Прости – как одно – сочтены. Сочтены!
Все до копеечки, как алименты в зарплату.

5
Каблук ударился об пол и было звонко…
полоска – свет от фонаря, как тень ребёнка,
которого и ты, и я всегда хотели —
тогда в начале января… в конце недели.

    ноябрь 20. 2017 год

Сосед

О, старые морщинистые руки,
таскавшие песок и грязь на стройку
большого дома… может быть от скуки,
а, может быть, чтобы забыть про койку
в пустой квартире… и не спиться раньше —
положенного срока… не забыться —
от осознания, что – больше – нету – дальше…
и вечером в тоске своей напиться…
потом уткнуться в грязную подушку,
вдыхая собственный свой запах перегара,
а утром мыть издёрганную душу…
и есть яичницу со сковородки старой.

    ноябрь 21. 2017 год

«В окне всё то, о чём – не пожалеть …»

В окне всё то, о чём – не пожалеть —
уже потом… то есть – картина мира:
собака, дерево, фонарь горит на треть —
от мощности, дорожка до квартиры,
в которой я и, чёрт возьми, окно,
в которое гляжу – не отрываясь…
немного неба, но оно – одно,
размноженное тем, что все скрывают,
то есть – любовью. Ветрено и дождь —
картина мира – в сточную канаву
сливается – стекает – не поймешь —
что выдумка, а что её – по праву
наследницы. Холодная вода
перетекает, как меридианы —
из карты в карту, чтобы иногда
быть в курсе – где покинутые страны…
деревни, поселенья, города —
из бывших жён, куда – лишь – только – мыслью,
не возвращаясь больше никогда,
ну, разве, в той, другой – возможной жизни.

    ноябрь 21. 2017 год

«…и подпись сокращается до «А» …»

…и подпись сокращается до «А» —
из пункта «Д»… В процессе сокращенья
объект состарился – до пыльного угла,
в котором вариант преображенья —
не так хорош – не как могло бы быть…
Хромой стрик идёт из магазина
с одним вопросом – Жить или не жить!.. —
в пейзаже запах жареной резины,
гнилой травы, дешёвых сигарет —