Комната

    июль 1. 2015 год.

Расписание

Колокол отмеряет время после полудня,
оставшееся до ужина, до кружки пива,
до свежего хлеба, что подают обязательно к студню
в данной местности… и выглядит очень мило,
как «святое семейство», собравшееся на ужин —
милые люди, с глазами, как утром небо,
но только вечером, когда отраженье в луже —
выглядит так, как должно быть после обеда…
то есть не так, как выглядят рано утром,
после бессонной ночи с женой в постели…
и только колокол напоминает гулом,
что пора на работу – ещё не конец недели.
И так продолжается на протяжении жизни —
колокол бьёт, люди глядятся в лужу —
никто не в накладе… голуби только капризны —
не едят старый хлеб – он никому не нужен.
И нищий на паперти кладёт до земли поклоны,
благодаря прохожего за вниманье —
карман его пуст, но взгляд благодарности полон…
Маленький город, чьё даже забыл названье.

    июль 2. 2015 год.

«Достоверно известно место, где хоронили…»

Достоверно известно место, где хоронили,
но теперь не найти даже номер его могилы —
всё заросло бессмертником и полынью…
а говорят, что бабы его любили.
Видимо так любили, что стёрлось место
проникновения мысли, откуда память…
и теперь только ветер в траве сторожит окрестность,
чтобы хоть это осталось, раз спёрли камень.
И от ворот стоптали совсем дорожку…
ни указателя, ни записи в книге мёртвых —
был человек, как будто бы – понарошку…
в синей рубашке и в пиджаке потёртом —
очень любил его, даже когда подкладка
стала, как сито… но сохранила форму.
Жизнь оказалась, увы, не настолько сладкой,
даже, когда иногда приходила в норму,
то есть, когда с утра не болело сердце
и выпитый кофе не вызывал удушье,
то есть, желание заново переодеться
и утопиться снова лицом в подушке…
и отогнать все мысли – туда-обратно,
к той, что любила, да так и не вышла замуж,
но родила, говорят – от него. Вероятно…
и тянет по речке, как старый погонщик баржу
до этого места, откуда другие дали
более-менее видимы на рассвете…
Только ни кофе, ни сигарет не дали —
знал бы он раньше – как его после встретят —
не согласился бы, точно, идти в могилу —
без указателя даже, в траву по пояс…
Бог с ними всеми – знали кого любили!
Кто-нибудь после напишет об этом повесть.

    июль 2. 2015 год.

«Воздух после дождя прилипает к рукам…»

Воздух после дождя прилипает к рукам.
Голуби пьют из лужи, как после пьянки,
жадно глотая воду. То тут, то там
слышится дворник, метущий пустые банки —
после вчерашнего – это его «улов» —
в металлолом и… будет портвейн на завтрак,
благо приёмщик не далеко – за углом
и в двух шагах с портвейном стоит палатка.
Раннее утро. Начало июля дождь —
будто в награду за долгое ожиданье
и, даже, прохлада, что вызывает дрожь —
лишь дополнение, чтобы привлечь вниманье
к происходящему. Голуби воду пьют
безостановочно, как до конца полёта…
будто бы в небе птицам воды не дают,
будто бы в небе – засуха, или что-то
очень похожее… дворник уже хорош —
завтрак окончен – работа осталась в прошлом —
воспоминанием, то есть. Июльский дождь
тоже остался в прошлом – чуть-чуть… хорошем.

    июль 2. 2015 год.

«Под камнем сим, сказал бы аноним…»

Под камнем сим, сказал бы аноним,
мы все, состарившись – и раб, и господин.

    2015 год.

Предпоследнее путешествие

Вода под ногами плещется круглые сутки…