И отсекаю всё, что ложно…
И знаю, что тебя пойму,
Ведь всё, что истинно, – не сложно.
Март 2021 г., Москва
Пишу стихи
Бывает, я стихи свои читаю –
И то, что в них старался передать,
Перед собою в мыслях представляю,
Как будто проживая всё опять…
Я пробегу глазами по странице –
И кажется, на музыке стиха?
Могу летать подобно вольной птице,
Фантазию черпа?я в облаках.
Строка к строке рифмуется неспешно.
Читая, представляю пред собой
Моих детей, друзей, родное место –
О чём писал я на странице той.
Читая, снова всё переживаю
И помню, как слагал и исправлял,
Какие думы строчки навевали,
Как я, ища эпитет, замирал…
Как мысль сначала слово зажигала,
А после строчки брезжили огнём,
Стремительно в строфу перерастая
Под торопливо пишущим пером…
Я знаю, эти строки интересны
Не только мне. И этому я рад.
Как хорошо в мирке моём словесном –
Без титулов, рецензий и наград!..
Январь 2016 г., Стокгольм
Антоновка
Упал со стуком влажным
На жёлтый сочный бок
Антоновки прохладной
Осенний колобок.
И зашуршали хмуро
Деревья и кусты,
Роняя шевелюры
Последние листы.
Вдруг ветер от ограды
Мозаикой живой
Погнал листву по саду
Невидимой метлой,
Стал резким и колючим.
Плывут над головой
Стремительные тучи,
И хочется домой.
Вот месяц шелковистый
Средь тёмных туч возник –
Как яблоко, что в листьях