Проклятие фараона. Из записок психиатра

Я вышел из-за стола и помог ему подняться. Он ошарашенно посмотрел на меня, а когда я помогал ему снова усесться на стул, он прильнул ко мне как ребёнок.

– Что с вами? – удивлённо спросил я, – Вы плачете?

– Нет, это я просто… нет, ничего… – забормотал он.

– Как вы себя чувствуете? Что это у вас? – я кивнул на грязное пятно на его светлой рубашке (это был след от моего ботинка).

– Где? Не знаю… Испачкался где-то…

Потом мы договорились, что никаких лекарств он принимать пока не будет, и на следующее обследование мы пригласим его через пару месяцев. Он выглядел на редкость довольным, хотя иногда и посматривал на меня с некоторым подозрением. Мы поговорили ещё немного, а потом тепло попрощались, и я проводил его до двери кабинета…

Ну вот, всегда приятно наблюдать результаты профессионально выполненной работы. Я быстро и чётко сделал соответствующую запись в его истории болезни, а потом задумчиво пролистал несколько страниц назад, удивляясь недогадливости моих коллег. Ну да ладно, главное – что сейчас всё улажено…

Ах да, чуть было не забыл! Зачем откладывать? Я встал из-за стола и выглянул в открытое окно. Он уже успел выйти из здания и теперь, дождавшись отсутствия машин, начал переходить улицу. Как его там по имени-отчеству? Я бегло взглянул на обложку истории болезни, лежавшей на столе, и громко окликнул его. Он остановился посреди улицы и повернулся в мою сторону:

– Да! Что?

Огромный грузовик появился совершенно внезапно, и через секунду воздух наполнился скрипом тормозов и металлическим скрежетом…

– Да нет… – тихо сказал я, – Ничего…

Всё равно, он уже не мог меня услышать…