Добавить В библиотеку
ЧШЩ
Автор:
Жанр:
Год написания книги: 2025
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля
Андрей Таюшев
ЧШЩ
Книга издана при финансовой поддержке Министерства культуры России, при техническом содействии Союза российских писателей
Андрей Таюшев родился в 1968 году в Саратове, в настоящее время живёт в Вологде.
Автор книг «Об Пушкина» (2015, в рамках проекта «Том писателей» Вологодского СРП), «Обходчик» (М.: «Пробел-2000», 2018), «Ружье висело на стене» (Ростов-на-Дону: «Мастерская Антона Чёрного», 2022),
© Таюшев А.С., текст, 2025
Здравствуй, первая строка
«Здравствуй, первая строка…»
Здравствуй, первая строкасвет луны сквозь облакана луне святой Георгийпоражающий врагаВслед за первою строкойи вторая под рукойБоль утихнет и исчезнетпоглотит её покой.Шёл по улице и видел:осень делалась зимойЧто с тобой зимой случится?Что произойдёт со мной?2024
«Сквозь сумрачный лес пробираясь наощупь…»
Сквозь сумрачный лес пробираясь наощупьплутая и путаясь и трепещапугаясь всё чаще той чащи зловещейпройдя свою жизнь где-то до Ч-Ш-ЩаЯ из лесу вышел ни валко ни шатко.Равнина и лес осиянны луной.Гляжу: поднимается в гору лошадка,а рядом с ней – я. И совсем молодой.С улыбкой во все тридцать три ещё зуба,красивый такой, восемь пядей во лбу.Глядим на друг друга. И замерли оба,и от изумления спёрло в зобу.И хочется крикнуть: здорово, дружище! —но не получается – голос исчез.А ветер хохочет глумливо и свищет,луна освещает равнину и лес.2025
«и скоро кончится наш век…»
и скоро кончится наш век
и поредевший полк
сойдёт на нет, под чёрный снег
рифмующихся строк
когда кончается эпохапод хвост шагая псувсё реже видишь скоморохови дурачков в лесутак под откос уже несётсядвадцатый век, как пёси нам с тобой не остаётсяни слов, ни слёз2021
«и снова скальд чужую песню сложит…»
и снова скальд чужую песню сложит…
(О.М.)Я был в «Африке» в древне-былинные временаиз тумана всплывают их песни и именапомню – прятался в сквере от солнца и помню, какна роликах вдоль Фонтанки мчался ветром крутой чувакчумовой менестрель, физик-лирик, спешащий уйти в полёттот чье имя склеено было – из двух музыкальных ноталкоголик-романтик, автор многих баллад-хитов…и его уже ждал на углу тонкий, словно смычок, Белова потом был концерт, были песни от Си до Ляи клубились дымы и вращалась быстрей Землявремя ухнуло в бездну, ощущение – просто жесть!Но если был туда вход, то и выход, наверное, есть2021
Мотыльки
В голове моей роятся мотыльки – не мотыльки? —как они неуловимы, быстрокрылы и легки!чтобы лучше рассмотреть их, зажигаю я огоньи протягиваю руку, подставляя им ладоньа вокруг меня пространство – без подробностей, приметкак бы сумма ощущений, то, чему названья нет……Человек из прошлой жизни появляется внезапнона твоём на горизонте, говоря тебе: приветсколько жизней миновало с той последней нашей встречисколько песен, сколько вёсен, сколько зим и сколько лет!Ты почти не изменился (врёт, конечно, но не очень)жаль, когда-то не сказали мы друг другу те словаа не те слова – сказали, недопоняли, но впрочемвся коллизия известна и, конечно, не нова.Только как-то это всё же удивительно и странномы стоим, молчим и снова не находим общих темсолнце всходит и заходит, луны гаснут, гибнут странывсё течёт, но человеки не меняются совсемСвоя песенка
«Мы просто люди прошлого века…»
(Умка)«Красный» Маяковский«синий» Мандельштамнас вставляли большекруче, чем сто граммюность моя, юностьразлетелась в прахпо земле и небуоблаком в штанахжуравлиным клиномпущенным в расходно пока мне глинойне забили ротпару слов скажу япесенку споюне Бог весть какуюно зато – своюПодросток
Вот праздный шляется подростоки джинсы рваные на ёмЕму жить весело и простоодним лишь днёмПодруги – Юля есть и Оляон счастлив каждый божий мигДевиз – ни дня без алкоголяни дня – без строчки и без книгЧитай, пиши, люби, пей, слушайкак жизнь шумит в ушах, в душеи кружат, выскользнув наружуфантазии, воображе…Новый герой
Мы строили при выходе из строясвой новый тип культурного герояя в этом преуспел и мне помогтогдашний рокИ осушая портвешку стаканЛюбил я опереться о платан(любое дерево тогда считал платаном)Питаясь музыкальным тем планктономпо вечерам бродил немного пьянымв прекрасном состоянии влюблённомИ сам я пел те песни, наконецДля покоренья девичьих сердец!Как таяли те девичьи сердца!Простите меня, девы, подлеца!ВЧ 25–68
В июне ушли, а под осеньвч 25–68«Рукою подать до Москвы —минут пятьдесят в электричке»но вынесло нас за кавычкипривычной нам жизни, увы.И – бритые – ходим мы строеми госпиталь строим и строими лета заветного ждёмпод снегом над миром летящимпод солнцем жестоко палящимпод мелким холодным дождёма всё ж, как порою ни нылиа счастливы всё-таки были:сквозь все эти снеги-дождисвязуя концы и началакак радуга ярко сверкалаОгромная Жизнь впередиЛето 89. Я вернулся в свой город
Я вернулся в свой город знакомый до слёзи обнюхивал жизнь, как потерянный пёспривыкая к свободе и летуглядь, а старой-то жизни и нету.И другие такие же псы, как и явозвращаясь обратно из небытияточно так же водили носами:мы – отдельные, сами с усами.Это было давно. В прошлом веке уженас несло на каком-то чумном куражеподшофе, веселясь, балагуря…шум и ярость, да натиск и буря«в августе густав очень вкусен…»
«в августе густав очень вкусен»
(Ч.Л.)Созрели яблоки в садуу дяди Мити —они на закусь вам пойдути вы сидитепод небом звёздным, до утрав тиши звенящейупотребив «три топора»(но водку – чаще):и маргиналы, и борцы,и сибариты,и философы-мудрецывозля корытастраны, в котором, как назло,прогнило днище.А время взято на изломи только свищетиз всех щелей его вода,вода… и кромеводы – какая-то байда,что цвета кровиапрель 2015
«Ударил гром, и молнии разряд…»
Ударил гром, и молнии разрядначало положил дождю и смерчу,что налетел, сметая все подряди походя аллею изувечив —переполох устроив и скандал,он солнце смыл и напустил потёмки,и небо, как холстину, разорвал,порвал и скомкал.Стремительно кругом сгущалась тьмаи в панике метались люди-теникак в Судный День, сошедшие с умаот ужаса на месте преступлений.Они неслись стремглав, во весь опорПотоп их настигал, кончались сроки,И Время, вместе с листьями, как сорпо горло забивало водостоки.Все уступало ветру и воде,безумием наполнилась стихия,тонули в наступившей чернотевокзал, пивной ларек, кулинария.Так до утра с небес текло, теклои вытекло до донца на рассвете.Лишь продолжал, как тать, ломиться ветерв забрызганное осенью стекло.1989
Русская плясовая
Прибежали в избу детиИ позвали праотца.Мы, – кричат, – за мир в ответе,Ом-ца дрицца оп-ца-ца.(«Полно, дети, что за дичь?Этот клич смешон немало» —Молвил им Иван ИльичИз-под смертного завала.Молодёжь не слышит вродеГлас Ивана Ильича,И Иван Ильич уходит,Еле ноги волоча).…Эх вы сени, мои сени,Мои сени бытия…Каждый прав и каждый – генийгений ты и я, я, я…Нет, рабом я сроду не был,Не сидел в кутузке я.Только воли мне и требаСредь равнины русския……Мчатся тучи, вьются тучи,Черные, летучие…По какому случаюЯ себя так мучаю?Я понять себя хочу,Смысла я в себе ищу,Оттого себя я мучу,Оттого-то и грущу«Накинув облако на тело…»
Накинув облако на телолуна, как ртутный шар, сверкалаВнизу плескалась и кипелаНева, что словно из металларасплавленного состоитсъедая исподволь гранитподсвеченный прожекторамигромадный сумрачный соборкак бы уже парил над намии всем ветрам наперекору мрачной бездны на краюгигантский конь топтал змею90 г.
«Помнишь, Елена…»
Помнишь, Еленадни в ЛенинградеКаменный остров, Дом театральныйпруд с лебедями?Комнату, где ягазетой советской – ночью лупил комаровжирных, мохнатых, балтийскихписком сводивших с ума нас?Мост с Петроградки на ВаськуУтро. Дешёвый коньякв полуподвальном кафев день бутафорского путча…Или – канал Грибоедовадом, где убиливместе с сестрой Лизаветойжадную злую старуху(ей уже было за сорок)и те неясные шорохи-вздохичто потянулись, как нитки, за намии растворилисьв воздухе душномбеременном летней грозой?помнишь, как встретили твой день рождения:парк царскосельский, где в полночьмимо нас призрак проплыл?я почему-то уже не уверенчто это не было сном или фильмомчто это было со мной…Туман
В шушуне старомодном и ветхом —разорившимся купчиком – домтот смотрелся. Бывал я нередков доме том.Да не купчик – сплошной Мармеладов,что в трактире мундир заложил,пропивая себя до упаду,превращающий жизнь в миражи.В девяносто каком-нибудь первом,когда черти полезли из норМы вели там скрипко и нервносвои споры, почти что до ссор.А о чём? – Да об истине, вроде бы(вот не больше не меньше – ей-ей),Небе звёздном над брошенной родинойобречённых на близость людей.Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
Вы ознакомились с фрагментом книги.
Приобретайте полный текст книги у нашего партнера:
Приобретайте полный текст книги у нашего партнера:
Полная версия книги
10 форматов