Записки из обгорелой тетрадки

– Есть один чел… говорят, ему даже Красные Шапки умудрились впарить пару баек из того, что они, – хихикнул Баслим, – именуют своим фольклором.

– Ему-то это зачем? – зевнул конец.

– Ты, – приподнял бровь Турчи, – собрался учить шаса торговать?

– Я собрался учить кое-кого маркетингу, – невозмутимо отозвался конец. – Смотри сам. Во-первых, этот дневник все равно придется переводить в текст. Во-вторых, просто записанный, он будет неудобочитаем. Это всего лишь отрывки, понятные только их владельцу, но никак не цельное литературное произведение. Его совершенно необходимо дописать.

– Вот еще…

– В-третьих, – конец, перегнувшись через сиденье, зашуршал чем-то пластиковым, – для него нужно придумать соответствующее название. Для справки: «Пышка» Мопассана разошлась в 1925 году в США тиражом всего в 1500 экземпляров. Издатели не отчаялись и выпустили ее же под названием «Любовь и другие истории». Тираж подскочил до 37 000 экземпляров, и вдохновленные этим издатели в 1927 году выпустили эту же книгу под названием «Как свершилось заклание одной французской проститутки». 54 700 проданных экземпляров вознаградили их за хорошее знание психологии. Чему тут удивляться? Книга Казановы, вышедшая под авторским названием «Воспоминания», принесла издателям одни убытки. Тогда они переиздали ее под названием «Величайший в истории совратитель женщин» и продали весь тираж, да еще 20 000 экземпляров пришлось допечатывать.

– И как же, – ехидно осведомился Баслим, – ты собираешься наречь сей опус? «Дневник одинокого наемника»? «Фея, чел и смерть для нава»? «Ошибка жрицы»?

– Нет, – отрицательно мотнул головой конец, поднимая перед собой извлеченную из-под груды пластиковых пакетов черную общую тетрадь. – Надо что-то другое… более интригующее… думаю, «Записки из обгорелой тетрадки» будет в самый раз.

– Эта тетрадь, – заметил шас, – пока целая.

– Ключевое слово – пока, – хихикнул конец, щелкая японской зажигалкой. – Давай, компаньон, пока нет вызовов, подумаем, как можно покрасочнее изложить эту историю.

* * *

– Мне нужен компьютер! – несмотря на все усилия юного люда, на последнем слове его голос едва не сорвался на визг.

– Во-первых, – откидываясь на спинку кресла, наставительно заметил его собеседник, – тебе нужен не компьютер, а доступ к нему. Будь внимательнее в терминах, Лисослав, ты на этом уже не раз, как говорят челы, прокалывался.

– Слушай, ты… – вскинулся дружинник. – Думаешь, если… так я от тебя еще и нотации должен выслушивать?! Я-то думал… а еще другом назывался!

– Но ведь это не я к тебе пришел, а ты стоишь перед моим столом, – усмехнулся обер-воевода.

Люды были одногодками, но выглядели абсолютно по-разному. Одетый в джинсы и свитер Лисослав походил на взъерошенного попугая. Болеполк же, облаченный в прекрасно пошитый костюм и белоснежную сорочку, дышал спокойствием и рассудительностью. Шесть лет в МИФИ, плюс аспирантура, плюс магистратура – совсем не рядовой путь для люда. Зато теперь перед ним открылись блестящие перспективы: королева назвала Болеполка образцом для подражания и личным указом назначила его на должность заместителя директора Вычислительного Центра Зеленого Дома.

Для того чтобы просчитать помыслы Лисослава, обер-воеводе не требовалось ни суперкомпьютера, ни даже обычного калькулятора: старый приятель явно произвел на свет некую идею, которую – безо всяких на то, разумеется, оснований! – мнит гениальной, однако заинтересовать ею сумел далеко не королеву, а всего лишь…

– Кто, говоришь, тебе ордер выписал?

– Жрица… – Дружинник растерянно осекся, когда Болеполк, перегнувшись через стол, выдернул из его пальцев мятый листок.

– Н-да… и охота тебе связываться с этой старой ведьмой?

Лисослав вспыхнул, начал было открывать рот для произнесения подобающего ответа – и осекся, глядя на появившийся в пальцах обер-воеводы черный маркер.

– Твой логин и пароль, – лаконично сообщил Болеполк. – На все про все у тебя будет четыре часа. Захочешь больше – будь добр, соверши над собой насилие и напиши подробное обоснование… на мое имя.

Последние слова обер-воеводы были заглушены стуком захлопывающейся двери – сил на это деяние оскорбленный до глубины души дружинник явно не пожалел. Болеполк, впрочем, ничуть не смутился – он развернул в свою сторону монитор и принялся ждать сообщения об активации только что выданного допуска.

«Интересно, этот олух догадается поставить хоть какую-нибудь блокировку? Или он вообще не слышал этого слова? Похоже… ишь как торопится загрузиться… ну-ка, что это у нас? Астрология? Ну-ну…

Ну вот, зажужжало… Спящий, ну кто же так отлаживает?! Кто так компилирует?! Не-ет, Лисославушка, что бы ты ни говорил, а в родне у тебя явно не без Красных Шапок! Стоп, куда полез? Какое еще исполнение? Нет уж, дружок, пока я не посмотрю, чего ты тут наворотил, ты будешь сидеть и любоваться… Ну, скажем, на табличку «ЖДИТЕ ОТВЕТА»!

Тэк-с, а что у нас в алгоритме? Вероятные кандидаты на успешное покушение… нет, не подсказывай, я попробую угадать… Ну конечно! Спящий, до чего оригинально! Лисославушка, ты хоть представляешь, сколько на этого нава хотя бы за последнюю сотню лет покушались?! Видимо, не представляешь, как и многого другого!

Ладно. Идею твою, Лисославушка, я понял – астрологический анализ на качественно новом уровне, которого ни один традиционно работающий астролог позволить себе не может! Квазары там всякие, пульсары… забавная идейка. Предполагает, разумеется, что «ласвегасы» только-только приучились лаптем щи хлебать, но это уже детали…

Хм. Чела твоя программа нашла и впрямь забавного, а вот про главный ляп я тебе скажу. Только не сейчас. Позже. Чуть позже».

* * *

Олень стоял очень неудачно.

Конечно, можно было пытаться стрелять и так. Но мгновений, необходимых пуле, чтобы рассечь наполненный туманной взвесью утренний воздух, вполне может хватить проклятому животному, чтобы поднять голову… или выкинуть еще какую-нибудь гадость.

Стрелок почувствовал, что начинает злиться.

Это было плохо. Это было очень плохо, потому что вместе со злостью он почувствовал еще и влажные прикосновения шальных капель, холод, пока еще осторожно начинающий покусывать лишившиеся защиты перчаток руки… упругую твердость подстилки под локтями и запах травы.

Ни к черту!

Он медленно убрал палец за пределы спусковой скобы.

Его мишень казалась маленьким пятнышком, едва больше паутинных нитей прицела, в перекрестье которых она, словно крохотный паучок, надежно угнездилась. Тысяча ярдов – не шутка, собственно, точный выстрел теоретически был за пределами возможностей его винтовки. А влажный воздух, добавляя в задачу лишний «Большой Икс», делал решение почти невозможным.