Первый Год Поэта

Боги смеются и ждут результаты.

Радость заменяет их боль и утраты.

Что люди до сих пор, не знают о печати,

А чудеса света путают с алтарем, кстати.

Ремеслом своим Боги назвали душу.

И заточили в тело – людскую сушу.

А обычные и избранные искали алтарь,

Чтобы найти тот клад, что оставил, якобы им, их всемогущий Бог и Царь…

Поэт.

С виду – взрослый, но душой ребенок.

В обществе живом я мыслью одинок.

Живу, как маленький котенок,

Но пишу стихи, как истинный пророк.

Мне многого не видано и хочется узнать.

И вещи многие по-своему назвать.

Открыть закономерности, увидеть рай.

Всегда быть там, где только выбирай.

Схороню старую свою судьбу,

Из ножн достану меч и начну борьбу.

В новое начало приду героем.

Забуду, что раньше был изгоем.

Перо – мой меч, а кровь – чернила,

В моих словах сокрыта сила.

Был никто – теперь поэт.

Мои слова – мой ИСКУССТВенный портрет.

Ужасы в голове.

Сижу я один, мыслью тронут.

Она душу мою тянет глубоко в омут.

Мерещатся мне страхи о ней,

Где в темном углу, любимую ожидают тысячи смертей.

Образы ужасные, вы все напрасные.

Сгиньте, пропадите, для меня вы опасные.

Ваша предвзятость страшнее войны,

Выйдите прочь, из моей головы.

Меня вы пугаете смертью любимой,

Своей душераздирающей, смертельной картиной.

От видений таких, я слабею сейчас.

Оставьте ее, лучше я подарю вам свой роковой час.

Идеальный.

Всегда всем все прощаю.

Есть возможность, я помогаю.

В меру усилий я обещаю,

На других тяжести свои не возлагаю.

Люблю быть полезным,

Для плохих людей – бесполезным.

К себе ищу всегда внимание.

Всем близким дарю понимание…

Я сшит из нитей судьбы.

Сам с собой готов для борьбы.

Редко, но сам себя заставляю.