Не предавай вампирские лица из снов

Железный маятник часовщика

Не видит опыт строгая рука,

Не верит упоённому – железу,

Как стройный мир обвалит на тебя

Свою проблему имени, чтоб жить

И там опять крутить – обвальный шум

По мании раздвинутого – веса,

Где форма шара – только ли игра

Иль бес безумной каторги – прожить?

Тот мир, как идеальная стрела

Не хочет знать обычного прогресса,

Та участи вина не видна – нам

И глазу в том под форму – дурака,

Но смелый часовщик берет ладонь

И выше этой формы зла – железа

Он мерит полный уровень – мечты,

Когда и взять то нечего – взамен..

Не тише зла белеет – этот мир,

Он трогает за стрелки одиноко

То сам себя – над манией вести

Ту схожести обычную ладонь,

То форму – идеального прогресса,

Над сном опустошая весь – предел,

Где смелый часовщик – напротив стрел

Уже не верит в слаженный – манёвр..

Он точно был поранен – от души,

Он знал тебе пророчество лихое,

Но также знал обычную – мораль,

Откуда вылить свой души – прогресс

Он снова бы хотел и этим – сам

Он выше в категории рассеянных,

Разбитых душ и общества сердец,

Где нет уже у стрелок в том – тебя..

А ты на этом словно бы – отсеян,

Ты стал железом в прошлое – войдя

На осени прожитой сном – последним

Над призраком умильного себя,

Где нет тоски по нраву посторонних,

Изжитых просьб об участи – вести

Те стрелки категорий, чтоб войти

На свой предел фамильного чертога..

Но там оставил ты предместье – глаз,

Ещё забрав железной воли – строго

Те формы зла и в ад их – проложил,

Чтоб думать, что хороший нам – пока

Ты легче воска в ветре – облетаешь

Ту почерка весну – обратно строем

По мании любви, откуда знаешь

Им прожитое общество – за сном..

Оно повисло в чуждое прощание,

Оно не видит больше обещание

И сверлит час на боли бытия,

Где нет уже по ранам нам – пути,

Где вышли современности расцветы

Сказать, как было прошлому – увы

Так близко объяснение – за этим

Прожитым днём железного – внутри..

А стрелки по часам идут неспешно

И ты горишь для чуда – от покоя,

А стрелки так минутами – прилежно

Рисуют круг обыденности милым,

Что снова стал ты ждать – свою потерю,

Её рисуя в дерзости – небрежно

Над умыслом, внутри которым сам ты

Остался на часах искать – погрешность..

Целлюлитные формы души

На другого в дороге скажи,

Что не видишь о нём – эпатаж,

Что попросит он волю – в пажи,

Чтобы мудростью в теле пропасть,

А потом в целлюлитной душе

Будто выдержать шквал – дураков,

Что надмению просят – ожить

Между тайны под совестью – слов..

Эта пасть – будто волчий магнит

Между ценностью высшей души,

Эта область притворства – не мнит

Целлюлитные в форме – пажи,

Но сказал ты, что горд – дураком

Всё бежать там по крыше и – мнить

Будто сам ты от формы, что сон

В целлюлитной обложке души..

Ты её не узнаешь, где был

Ты – оскоминой в страхе от грёз,

Ты не в жажде ей дух – разложил,

Просто судит то общество – слов

Целлюлитные к формам – свои

Миномёты – от дерзости в шквал,

Где не будишь ты совесть души,

Просто сам ей намедни – оскал..

Ты мечтаешь об этом – прожить

Свой остаток под свод – дураков,

Ты не можешь искать – от волков

Эту область кровавой – души,

Но стоишь, как и время на зов,

Чтобы мудростью видеть – свой тыл,

Где и ветер в характере – слов —

Точно возраст зовёт – от души..

Целлюлитные образы в жар

Там вменяют над обществом – стыд,

Что умом ты не любишь – пожар,

Только веришь по утвари – в них,

Где-то в прошлом исчадием – для

Этой каверзы – между веков,

Где не будет уже – дураков

От общинного образа – я..

Где-то спели те формы строки

Между сердцем в надмении – зря

Эти души, что пали под стыдом

И нелёгкостью жить – о себя,

Занимая бок о бок – дожди

В целлюлитной проталине слов,

Где-то между искусственных снов

И материей в пошлости – зря..

Но не спрячешь те формы души,

Не отнимешь то общество – грёз,

Где не любят твой воздух – любви,

Где не ищут твой образ – веков

Эти призраки в мире – от нас,

От надзора – внутри заглотив

Словно общество в призраке – роз

По имеющей страсти – загнить..

И потом между сердцем – паря

Видеть формы погиблой души,

И под ними искать – это я,

Чтоб оценкой по воздуху – жить,

Воспаряя над честностью – слов,

Где-то в том, от которого стыд

Ты искал – по пути дураков

Между личности в письмах – обид..

И когда ты нашёл – этот яд,

То вначале ты жил – без оков,

Без реальности сниться подряд

От того, что любил дураков

И по ним ты искал – этот в ряд

Искромётный фантазии стиль,

Чтобы думать за обществом – я,

Где-то в форме души, что храним

Мы – всё тину о прошлом её,

Под надмением прочно – сложив

Утомлённые формы души,

Где-то в обществе – может и зря,

Но внутри – целлюлитной на миг

От пристройки по форме – хотеть

Жить искусством за временем – я,

Где-то в истине, чтобы тебя

Полюбили от счастья – за них..

Не разрывает забытая честь

Не разрывает в забытое я

В прошлом – усиленно смех,

В почести страха о роде – тая

Сплошь – утомления силы умов..

Не разрывает от счастья – итог

Форму проказы – ужиться во мне,

Чтобы искусственно видеть – любовь

В ловкой оправе – забытого миром..

Не забывает от счастья – вина

То, что сегодня не льётся – у слов,

Не заставляя искать – времена

В почести истины, словно оковы

Видишь ты ночью – ещё отойдя

В прошлом итоге и смерти – пути,

Но неожиданно верит – твоя

Прошлая совесть, что стала – обидой..

Ты для неё не боишься – оков,

Ты ненавидишь искусственно – я,

Но подбирая под время – волков

Ты лишь не видишь себя – дураком

И от того ты ночами – молчишь,

Только теряя от мысли – порог,

Ты идеальности снова – равнина

Созданной чести и опыта – слов..

Как разделённая форма – одна

Ты притворяешься ветром – поныне,

Ты – нерождённое облако сна

В точности форм, от которого мнит

Опыт – твою идеальности глину,

Там приравняя намедни – от слов

Чести свой призрак, откуда готов

Ты – показаться под этим кумиром..

Только не видно от поля – вины,

Что постаралась на этом – упасть

В логово смерти, забыв идеалы,

В памяти личности, но от добра —

В этом ты сам не сбегаешь – внутри,

Дёргая вечности слог – от седины,

Что не запятнан ты сам – у голов

Вечной свободы – прожить от умов,

Не забывая от чести – свой ад..

Встретится ловкий сюжет, что богат

Жить для тебя, покоряя тот мир,

Вертится слову – опальный наряд,

Где без пропажи – одним говорят

Серые тени на этом – недлинном

Празднике чести и слове – внутри,

Что не запятнан ты этим – повинно,

Что необъятностью смерти – не видно,

Но от итога под час – говорят

Слову – забытые россказни поля,

Точно ты стал от потерянных – слов

Сам, как и воздух любви – поневоле

Там же искать – удивление новое..

Но не готов ты у чести – создать

Собранный рай в отделении – моды,

Чтобы за разностью белой – строки

Видеть свою удивлённую – родом

Вечно задетую в письмах – любовь..

Ты снова завораживал виной

Одной ответу подлой темнотой

Нельзя играть в предчувствии – к душе,

Нельзя узнать твой почерк – о модель

Искупленной фантазии под явь,

Но после света пройденного – там

Всё ищет гладь морального лица

Твой мёртвый полдень юмора – умам,

Он также видом истиной – тоскует..

Ты сам берёшь его картину – нам,

Ты чище светлой робы – о вуаль,

Когда ты внутрь виной – опять застыл

И стало смерти холодно, как стиль

Карает этой формой – для того

Кто стал твоей основой – выдавать

Ещё ступени мужества – за вой,

В котором будем обществу – давать

Мораль – внутри приметы за итог,

Мораль – от страшной юмором тоски,

Когда уже вина проникла – в срок

Отгадки подлой смерти – у лица

И нет тому пределу выше – мест,

Где жил бы старый мир – наедине,

Где думал бы в вине – противно сам

Он мирно в том – упорствуя на мне..

Ты видишь тень искусства – по глазам

И сам ты потому виной – не льёшь,

А просто сам ты веришь – ей к лицу,

Что жив на смерти – прямо к подлецу

И там ты будешь старше – привыкать

Иметь внутри претензий – этот мир,

Что был бы словом общества – внутри

Ещё играем в пользе и – храним..

Где нет ответа в признаке – цвести

За ядом смерти – после той обиды,

Где вяли розы в будущем – за мир,

А ты им сам внутри – искал от вида

Ту рухлядь в стиль вины – себе под нос,

Той пошлой связки мужества – поныне,

Где быть должны мы миром – и пока

Теплеем в пользе смрада – сапога,

От той, внутри которой встало – лишь

Одно угрюмой чести нам – пари

И вышла смута к смерти – нам под нос

Играть внутри претензии за мир..

Чтоб было сложно думать – на вине

И ей искать внутри пролог – один,

Чтоб ждать ещё прилив – к другой душе

И мерить слову общество – уже,

Как самый старый в мире – господин

Не знает пользы в замершем – аду,

Как ждёт свой посох чувства, где один

Он умер в той претензии – заснув

За робким словом в юморе – пока

Мы смотрим праву в счастье – в облака

И смрад другой реальности – не мнит

Тот подлый час от сердца – на двоих..

Ты снова завораживал – виной

От той, которой страху было – вспять

Стоять так мирно больно – и она

Мечтала жить в другом покое – там,

Где мельче воды призрака – умов,

Где стары в склепной форме – облака,

А мы застыли в признаках – на том

Осколке слова – в чувствах дурака

И стали смертью в малом – сапоге

Под дождь цены остатка – на ногах,

Чтоб жить опять смогли – уныло сны

На том природой созданном – в благах

Искусстве цели – в пройденной вине

За тем, кто выше стал себе – под нос

И там не хочет выиграть – пари

За словом после смерти – на своих

Искусствах права в мире – без людей,

Без части слов в способности – отнять

Причину смерти – в призраках идти

По слову в том отчаянии – в мрак

За этой ли виной себе – под страсть,

За тем, что можно в юморе – отдать

В природный склеп потомков – от тоски,

Где ветер ноет праву – под виски..

Он жить даёт не всем – наедине,

Но тянет в темноту сегодня – мне

Та полночь жизни, впаянная – врозь

От дней гнедых искусства – понимать,

Кто стал тебе сегодня – на вопрос,

А кто уже не мёртвый – на ногах

Всё видит дань искусства – в сапогах

И там таит свою мораль – на кость..

Землемеры растраченной подлости

Снова своды досужему радуют

Полноводные ливни – над ужасом,

Сложно думая в этом проклятии,

Что никто от отмщения – пятами

Не уходит – внутри провидения

По Земле – истощённой прогнозами,

Но ликует от страха – реальными

Мономерами подлинной схожести..

Где-то вьют эту маску прощания

Идентичные прозам – за ужасом

Землемеры – о том на отчаянии,

Что никто в обещании к умыслам

Им не нужен в практичности – первого

Управления слаженной гордостью,

Где-то в душу о том – перерывами

Понимающе внутренне схожими..

Нет творения в первой окалине

Между формой Земли – отправления,

Чтобы стыть идеальному – времени

По развалам секундой дробления

И стоять землемерам – пропажею

Между пафосом личного ужаса,

Где-то думая в тысячах – подлинных

Доискавшихся письмах о мужестве..

Землемеры внутри от раскаяния

Всё стоят между сотнями – доводов

Им вести мы не можем – обычные

Расстояния к честности схожие,

Но за подлостью выше – наверное

Только ужас от этого – кажется,

Что и роет от смысла – досужего

Этот мир – за окалиной каждого..

Где-то в пеплах изысканно – ужасом,

Где-то ливнями мысли – прощания,

Осуждая свой тлен преимущества

От надмения жить – обещанием

И тащить тот природы – намеченный

Откровения в страхе – подраненный

Унижения повод быть – верностью

Между сводом Земли за заглавием

И стоять, чтобы утренний памятник

Всё тебе по Земле – научился бы

Удивлять искусителей тождества

За гранитной природой носителей

Этих мифов о вымыслы – личные,

Где-то там под землёй обещания,

Где прожили мы тысячи – выемок

От надежды обратному чаянию..

Если в душу от старости – помнили

Этот мир над итогом – носителей,

То в себе – землемеры от личности

И итогом от чувства – строители..

Всё снедаем за важную – каторгу

Между словом в Земле – от прощания,

Что итогом на гордости – вылиты

Мы одной укрощения – памятью,

Где-то в мыслях итога – заранее,

Всё отмерив искусством наверное,

Где-то в жизни задумав – досадные

Утопичности воли – нам мужеству

В поколении мифов – обратному

Исцелению в подлости складывать

Ту искусственной разницы – глупости

Разобщённость – внутри от опасности..

Где итогом не вышли – заранее

И молчим по короткому стеблю,

Где и сами мы стали – там ранены

От манер истощителей времени,

И на том лишь откусывать – боремся

Укротителей славного пламени

Между верностью – выше истраченной

Подоплёки – над обществом раненным..

Там стоим и о чём-то мечтаем – мы

По дороге искусственной разницы,

Что утратила форму на подлости

Между сном и пространством – доказывать,

Что не все историчностью – сожжены

Обольщённые формы в развалине

Этой мудрости – будто бы ранены

Мы поодаль пути, словно падали

На одном расстоянии в смерти – лишь,

Где-то оземь ища – эту в старости

Слов границу искусственной – разницы,

За которой мы стали бы – птицами..

Истощение времени не говорит

Не ведёт – упоённый исток

Этот образ критичности – лет,

Не придиркой уловит поэт

Откровение в маске за тенью,

Что свобода не так нам – важна,

Что источник от света – приник

К удивлению нового – после обид,

Где у времени – слажена поза..

Что же было за этим – сполна,

Что поэтом не видит – в покое

Удивления полная силы – Луна

И внутри нам заводит – у гения?

Где-то в свежести строгой – руки,

Где-то время сжимая – потерей,

Чтобы не было легче – пройти

Удивительный мир – до строки..

Откровение в слове – не мнит,

Не пророчит на времени – пользу,

Откровением слепит – гранит

Иллюзорность – над вылитой кожей,

Где-то сверху по памяти – в ряд,

Где-то оземь – внутри середины,

Где в той яме искусства – видны

Утолённые розы – напротив вины

И одни они думают – после..

Если времени вжать – диалог,

Если в точность – потерянной глины

Между нервом – искусство создать,

Что итог в построении – слов

Ты бы вышел нечистый – исток

Между совестью снова – похожей,

Но готовой отдаться – сполна

В иллюзорности света и льна,

Как критичности маятник – долгий..

Истощение времени – не говоря,

Не упорствуя видеть – тот день

Ты опять открываешь ему – говоря,

Что намедни та вышла – заря

И в тебе проложила – ещё разворот

Перед ужасом – малой строки,

Где-то в небе искусства, диктуя назад

Свой последний пролог – и обряд,

Чтобы ужасом стала – опять та игра,

Для которой ты выше – у грёз,

Чтобы вышла ещё непомерная – нам

Иллюзорность – прожить до утра

И понять ту потерю – внутри от души,

Где и время её – не снесло,

Просто вжало искусство – внутри от ума

На другое под стиль – ремесло..

Этим ты, как писатель – ещё не один,

Но уже не предвидишь – итог,

Этим ты ненавидишь иллюзию – я,

Что крадётся – внутри от тебя

Между писем и льна, понимая итог,

Чтобы лучше – тебе до зари

Удивлять по уму – откровение им

Или думать на том же – пари,

Или вжиться опять – пропуская игру

Между ужасом тех же – миров,

Что затронули мысли – тебе угодя

Иллюзорностью – в тот же исток

И Луна открывает тебе – не даря

Свой остаток в лице – на уме,

И она не твоя, но рисует – себя

На предмете иллюзий – в лице..

Словно время ушло – и потерян её

Откровением – после вины,

Словно сам ты в глазах – оробел у неё,

Изумляясь – в искусственный страх,

Он теперь ни при чём и одна – темнота,

Что потеря на времени – сил

Всё диктует тебе – иллюзорное в явь

Между совестью – выше стропил,

Между каждой главой и её – пустотой,

Чтобы слово опять – принесло

Тот обрывок души, как тогда у тебя

В том ответе под день – ремесло..

Не взирая на мелкий испуг

Не бывает от страха – тебе

Удивительной мании в скуке,

Чтобы чёрным закатом – спешил

Ты в своей разведённой – разлуке

По короткой пути – мостовой,

Но оценкой не медлил – потери,

Что и сам ты внутри – постовой

На пределе манеры – от цели..

Ей сегодня не ищешь – итог

В разомлевшей от страсти – причуде,

Только ищешь – потерянных строк

Разновидности – жить как и чаще

Приводить объективность – к тому

Умилению – будто бы скука

Стала новой в рождении – слов

Объективностью – большей разлуки..

Не взирая на мелкий испуг

Ты гордишься, что жив поневоле,

Что опять постоянно – во тьму

Тени ходят в обрывках – души,

Ты им сам постарался – воткнуть