Внутри зелёной формы леса – ты
Предвидишь чёрный сон внутри – печали,
В его глазах мы снова – одичали,
Как свойский сувенир, заправив в штиль,
В котором совы проведут свой – сон
На берег счастья между тени – мира,
На том краю всё извивая – столб
Причины думать о плохой – звезде..
Внутри на блюдце злом зияет – рана,
Она, что чёрный берег в стиле – слова
Ещё не знает качества – от боли
Для слабой смерти, в принципе, – понять,
Как ты предвидишь слаженное – в ритмах
На смыслах бытия души – в России,
На том конце от заданной эпохи
По внутренней отчаянию – силе..
Но тон внутри зелёной формы леса
Не сразу убирает смыслы – боли,
Он только говорит о счастье – века
И дышит в стройной памяти – с тобою..
Ты ей остался выживать, как рана
Внутри приметы над спокойной – честью,
Внутри игрой предчувствуя – поэта,
Что сон тоскливой лирики – ведёт
По грани от российской глади – жизни,
Ещё гордясь за мысленной – отвагой,
Что чёрный сон не стал тебе – отчизной,
А высший формы оберег – затравкой
Не мучает прогнивший день и – мысли,
Не будит дух России в форму – страха,
Но долго выбирает в свете – жизни
Свой стиль свободы от пристрастий – нам..
На блюдце суеты ты стал – приметой
И важной негой, думая о завтра,
Когда в зелёной мысли – ты извился
И стал, как призрак, за которым вжился
Твой ищущий, как степень власти – круг,
В котором ты снуёшь для сердца – снова,
А дух российский помогает – взять
Ту форму суеты от блага – в страсть..
Одна идея повторяет сон твой,
Вторая – мысли через грани счастья,
А ты бежишь по лесу в том – прощаться
С путём иллюзий в вымысле – в душе..
Не стал он для России сном – последним
И гнёт внутри зелёной формы света -
Ещё играет в принципах – поэта,
Как стиль внутри природно – городской,
Как части солнца на подножке – смысла,
Внутри тая искусство стен из – стиля