Память как награда. Стихи и проза

На гитаре аккорды выводили с душой,
О наградах мечтали, по одной не большой.

Пуля снайпера – дура, угодила в висок,
Оставался до леса не большой нам бросок…
Лучше б ты изменила, с ним под руку пройдясь,
Чем холодной могилой дружба оборвалась.

Я письмо твое спрячу и не стану читать,
Как живете вы с другом, не хочу даже знать —
В эшелоне сгоревшем был и твой медсанбат…
Слишком поздно находят письма наших солдат.

Задыхаясь от бега, на холодном ветру,
Рвусь, вперед, я к Победе – вас догнать не могу.
Вы счастливые с другом и всегда впереди…
Я ж дошел до Берлина – ордена на груди!

Неизвестный солдат

До Победы дошел бы героем —
Дважды ранен, но вот – убит.
И проходят почетным строем,
В память тех, кто как я не забыт.

В списках павших фамилий много,
Ну, а я, безымянный герой —
Был бы матери в жизни подмогой,
Но погиб – в бою под Москвой.

Мне огонь вечный греет душу,
Что покинула тело в бою,
И букеты салюта глушат,
Боль, что я не с вами в строю.

День Победы, как памятник павшим,
Пусть история свято хранит.
Много нас неизвестных, пропавших —
Всем нам эта могила – гранит.

«По пыльной, военной дороге…»

По пыльной, военной дороге
Идем сапогами гремя.
Не в ногу, немного, не в ногу,
Шагаем усталость кляня.
Из боя мы вышли с потерей,
Комбата и наших ребят.
Креститься боюсь, в Бога веря,
Что мирно они теперь спят.
Могила их – холмик приметный,
Кто выживет, сразу найдет,
Поставит звезду или крестик
И молча к земле припадет.

«Горит и полыхает шар земной…»

Горит и полыхает шар земной
И кажется, что смерти нет конца.
Страна родная за моей спиной,
И плачь любимой, и дом отца.

Я рвусь вперед, бегу, ползу,
Руками землю обнимая —
Победу миру принесу,
От ужаса войны спасая.

Я твой солдат, страна моя,
И не последний, в списке павших.
Ты, память вечную храня,
Зажги свечу за без вести пропавших.

«Нам от снайперов спасения нет…»

Нам от снайперов спасения нет,
И прижались к матушке земле,
И мне, кажется, так мало лет,
И опять я в родном селе.
Запах поля, паханого отцом,
Из зерна колосья встают,
Мамка, ласково зовет молодцом,
Ну, а в горнице тепло, да уют.
За родную землю и мать,
За отца, что погиб в бою,
Все готов я сейчас отдать,
Даже грешную жизнь свою.

«Слезы, стоны, пожары и кровь…»

Слезы, стоны, пожары и кровь,
И надежда на нашу Победу —
Эту давнюю общую боль —
Пережившие могут поведать.
Знаю, хочется все позабыть,
Но сказать надо правду мальчишкам,
Чтоб не смели они говорить,
Что Победа красивая в книжках-
Между строчками пепел и кровь,
Лагеря и родные могилы…
И вернуть не мечталось бы вновь,