Созданные миражи

И треугольник – страшно развернуть,
Чужой рукой подписан – похоронка.
А до Берлина еще долгий путь…
Кричит и ищет мама своего ребенка…
И ожидание Победы, как конца —
Мучительного голода и страха,
И верить – выстоит страна,
Ведь много раз ей угрожали крахом.
И беженцы… Куда теперь бежать?
Блокадою сковало целый город…
Мы, не должны об этом забывать!
Пусть этот сон увидит – кто наивно молод.

«Я вернусь к тебе рассветом майским…»

Я вернусь к тебе рассветом майским,
Первой соловьиной трелью
Из небес открывшихся мне райски,
Нежной распустившейся сиренью.
И тебе напомнит наши встречи —
Сок берез и запах липкой почки…
В этот праздник – радостный весенний
Вновь тебя увижу вместе с дочкой.
То письмо, где ты о ней писала,
Все в крови пробитое осколком.
Жаль, рожденью радовался мало,
В бой ушел, не прочитав и толком.
Нас война с тобою разлучила.
Свадьбу мы свою в любви сыграли.
Ты – седая на моей могиле…
А ведь жить лишь только начинали.

«Мне, про войну, писать – не надоело…»

Мне, про войну, писать – не надоело,
Хоть, эта тема не моей души.
Вот, про любовь, закат – другое дело.
Влюбился и грустишь в ночной тиши.
А на войне, где сеет смерть разлуку
И вечное безмолвие души…
Не возвратить, заламывая руки —
Судьбу любви, войны бог, предрешил.
И памятью становятся родные,
Любимые и преданные нам,
И письма, не от них – чужие —
Злой похоронкой, шлют по адресам.
От криков матерей рвет перепонки,
И детский плачь, переходящий в стон,
И обгоревшие воронки и обломки,
И факелом – любимый кров и дом.
И страх, меня переполняет, душит —
Бог создал наши души для любви!
О смерти и войне, писать я трушу
И сердце давит горестно в груди.

Вот, про любовь писать – другое дело.
Влюбился, разлюбил, и все пиши…
Я, о войне, писать и не хотела…
Да слышу крик, безмолвных душ, в тиши.

«Не молюсь уже и не взываю…»

Не молюсь уже и не взываю
Бог и так мои страданья видит.
Непокорная и всем чужая…
Но ранимая – любой обидит.
На иконах лики незнакомы,
Не родня, так что ж взывать – молиться.
Вот была бы мама на иконе…
Чтоб припасть и сердцем исцелиться.

«Не шумите ветром леса —…»

Не шумите ветром леса —
Плачьте лишь слезою росы.
Руки подниму к небесам —
Не достичь небес синевы,
Не вернуть воды из ручьев,
Талые снега не вернуть,
Не услышать шорох шагов,
Тех, кто завершил земной путь.
Не шумите ветром леса —
Тишина их память хранит.
И небес больших синева —
Как глаза любимых манит.

«Папа ты мне не снишься…»

Папа ты мне не снишься,
а я по тебе скучаю…
Нашу любимую осень
вновь без тебя встречаю.
Осень, и листья клена
красными стали ярко
словно смущенно-влюбленный
спрятался в старом парке,
в стройных рядах кипарисов
выглядит он неловко,
мне за него так обидно —
осень шалит – плутовка,