Дневник души. О боге и Сибири. О вере и безумии

Как святые образа,
Избирателей глаза.
Словно Бога лице зреют
И при Нём дышать не смеют.

Их герой. Король и шут.
И известный словоблуд.
Ангел Он. И Он сатир.
А в Его ладонях – мир.

Ликуют в счастливой истерике
Народы свободной Америки.
Сделать шоу, торжество —
Вот первичнее всего.

«Люби Его, боготвори,
Молитвы в честь Его твори!»
Толпой вознесённый посланник,
Её восхвалённый избранник.

Одна лишь угроза гложет.
Охрана тому не поможет.
Не заметят в шумихе гонцы
В стаде паршивой овцы.

Качнутся зелёные кроны.
К крови готовы патроны.
Если бы некто узнал,
Избраннику тихо сказал:

«Под прицелом Ваш висок.
В напряжении курок.»
Тонут в возгласах толпы
Президентские мечты.

Про душу

Что стоишь ты над душой?
Не родной и не чужой,
Не приезжий и не свой.
Шёл бы мимо. Нет, постой!
Вот тебе моя душа,
За которой ни гроша.
Из которой вырван клок.
Забирай. Да был бы прок…
Что тебе с моей души?
Там не розы. Камыши.
Ничего там не найдёшь,
Ещё ниже не нагнёшь.
Плюй, как в проклятый колодец,
Раз пошёл такой народец.
Так собаки не кусают,
Как народ порой терзает.
И сидишь порой распятый,
Провожая день проклятый.
С непокрытой головой
И растерзанной душой.
Со стеклянными глазами
И седыми волосами.
Кто-то встанет над душой,
Не родной и не чужой.
Жаль, нельзя тогда ему
Душу завещать свою.

Клетка

Август, как шизофрения.
Паранойя сентября.
В мире собственных иллюзий
Бросили меня.
Я пройду по адской клетке,
Нервно хохоча.
Как повешенный на ветке,
Дёрнется свеча.
Знаешь ли, какого чёрта
К осени схожу с ума?
Я – прикинувшийся мёртвым,
Человек дождя.
И однажды, ночью поздней,
Осень разорвёт.
Позвоню из преисподней.
Если повезёт.

Своя война

Толкай меня и командуй,
Голос в моей голове!
Я псих. Я несу свою правду.
И я побеждаю в борьбе.

Я – твой обезумевший Голем,
Покуда ты не умолк.
Шагает примерным строем
Моих тараканов полк.

Взрывается мозг-кипятильник,
Дымит и горит, как напалм.
И возглашает будильник:
«Доброе утро, Вьетнам!»