Хозяин шелковой куклы

По дороге в Новогиреево Вячеслав Алексеевич словно тестировал себя, мысленно задавая вопросы: «Вот приеду я к нему… Что скажу? О чем стану просить? Смените, пожалуйста, показания… Моя дочь случайно подрезала машину сопровождения. Вы все неправильно поняли…»

Вячеслав Алексеевич в упор глядел на дорогу. Все мысли были только об одном – как защитить дочь.

«Предложить ему денег? Кажется, удачная мысль! – Он ухватился за эту идею. – Сколько может получать газелист? Пятьдесят или сто тысяч в месяц. А я ему – миллион. Сменит показания – купит машину. Чем плоха сделка?»

Вячеслав Алексеевич опустил дверное стекло и сплюнул на улицу. На этот раз от мерзостных мыслей.

«Лучше набью ему морду», – решил для себя он.

* * *

На улице Молостовых дома стояли не в ряд, а как придется. Дворы были узкими. Каждый поворот в конце дома сопровождался опасностью ободрать бок собственной машины или автомобиля того идиота, который припарковал его в «бутылочном горлышке».

Трудные маневры закончились у дома двадцать четыре, аккурат напротив первого подъезда, где жил человек, оговоривший его любимую дочь. Из машины Вячеслав Алексеевич вышел полный решимости, которая к четвертому этажу, ввиду неработающего лифта, переродилась в сердечную недостаточность.

Отдышавшись у двери номер шестнадцать, Вячеслав Алексеевич решительно постучал. В ближайшую минуту ему никто не ответил.

Он постучал снова.

– Вам кого? – спросил женский голос.

Вопреки ожиданиям он прозвучал не из квартиры, а откуда-то с лестницы. Вячеслав Алексеевич оглянулся:

– Вам-то какое дело?

– Так вы же ко мне стучите. – К нему подошла пятидесятилетняя дородная женщина с продуктовым пакетом. – Чего нужно?

– Михаил Михайлович здесь проживает?

– Вы из полиции?

– Предположим.

– Нам теперь никакого покою. Который день мурыжите. Спокойно жить не даете.

– Вы про себя?

– Я про мужа.

– Стало быть, Михаил Михайлович мужем вам приходится?

– Ну.

– Где же он сам?

– Вчера полдня торчал у следователя. Потом по телефону сказал, что едет домой. Суп велел разогреть…

– Ну и что?

– Что-что?! – Женщина вдруг «завелась». – Домой не пришел ночевать!

– Возможно, с ним что-то случилось? – вежливо поинтересовался Вячеслав Алексеевич.

– Как же! Случится! С дружками со своими надрызгался.

– Когда он вернется?

– Об этом не докладывал.

– А если предположить?

– Гиблое дело. Всякий раз по-разному.

Вячеслав Алексеевич с пониманием усмехнулся:

– Значит, запойный?

Женщина кивнула:

– Запойный.

– Ну хорошо…

– Что ж тут хорошего! – воскликнула она, не дослушав.

– Я в том смысле: хорошо, если бы вы позвонили мне, когда Михаил Михайлович появится. – Он протянул свою карточку.

Женщина прочитала вслух:

– Вячеслав Алексеевич Дайнека, финансовый директор, «Евросибирский холдинг». – Она подняла глаза. – Это что же выходит? Вы не полицейский?

– Нет.

– Зачем же наврали?

– Я не врал.

– Ну как же…

Вячеслав Алексеевич напористо перекрыл ее голос:

– Я не говорил, что я из полиции. Вы сами так решили, сами поверили.

– Что вам нужно?

– Когда появится муж – сразу звоните мне.

– Ну не-е-ет. – Женщина сунула карточку в карман его пиджака. – Откуда я знаю…