В изумрудно-рыжем городе N…

По теплу деревянного пирса
С растрепавшейся рыжей косой.
И читать. В тени старого тиса.
Она любит печенье и море.
Чуть наивна. И сразу прощает.
Только если кормить ее горем —
Как молочный резец. Выпадает.

***

По дороге из желтого кирпича
Ты идешь. И несешь залежалое счастье.
Пусть оно развалилось на части,
Не выбрасывать же. Сгоряча.
Ты несешь его. Ковшик -ладони.
Страшно – рассыплется то, что осталось.
Ветер вокруг тебя воет и стонет.
Груз – безразличие и усталость.
Бредешь меж сумерек и ненастья,
Веря в невидимого врача.
Он где-то там. Исцеляет счастье.
К нему – по дороге из желтого кирпича.

***

Им на двоих – сто сорок два…
Не много, не мало – факт.
Он все ворчит, не выбирая в слова,
Она – навсегда – любовь и такт.
И лишь когда думает,
Что на них не смотрят,
Ни дети, ни внуки, никто,
Возьмет ее тихо за руку. Спросит:
«Тебе не холодно в тонком пальто?»
А она, иногда, незаметно, как школьница,
Стрельнет ему в сердце глазами, смеясь.
И он, словно водки хлебнувши с перцем,
В любви признаётся ей, не таясь.
Чем дольше, тем проще дыхание в такт,
Все меньше нужны слова.
Не много, не мало – просто факт.
Им на двоих – сто сорок два…

***

По утру, нарядившись привычно,
В недовольный формат лица,
Отправляются люди обычные
В путешествие без конца.
И в метро или может трамвайчике,
А быть может в потоке машин,
Растворятся веселые мальчики
Под суровой маской мужчин.
И исчезнут девчонки смешливые
В сарафанах из славного ситца…
Без ответа оставив то, милое:
«Думаешь, это будет носиться?»

***

Иногда хрустит душа.
Под ребрами.
Иногда – заметена.
Сугробами.
Захлебнувшись от обид,
Молчит она.
Не обидит и не мстит.
Воспитана.
Из обломков и кусков —
В целое.
И тогда поет душа.
Смелая.

***
А любят совсем за другое.
Лишь иногда – вопреки.
За то что руки смыкают двое,
Гуляя вдоль белой, замерзшей реки.
И может стать особенным чем-то
Прядь на ветру или тихий смех,
Или вот… снимки из жаркого лета…
Ямки на щёчках – не как у всех.
Любовь как ситец, без шика блестящего —
За жест, заправляющий за ухо локон,
За взмах руки вслед тебе, уходящему,
Сквозь занавеску раскрытых окон.
И за привычку смотреть кино
Дома, где выключен свет.
За нежелание пить вино,
Со смехом: «Ты что? Я не пью в обед.»
Ведь любят совсем за другое.
За теплых носок чуть колючий уют,
За счастье быть… просто самим собою
И знать – есть место, где точно ждут.

***

А давай, мы поедем в Питер.
Будем слушать на крыше ветер.
Он расскажет. Он многое видел,