Пятнадцать нот

лес оглох, хоть не глухим

он шумел, диктуя свои мысли.

Я смотрю в чёрное окно,

вижу – не черно оно,

звёзды в небесах горят,

мой встречая взгляд.

За моим письменным столом

мысль сидит, пророча строки,

что я напишу пером,

может быть, сегодня ночью.

Стопки книг – стопки людей,

тех, что их однажды написали.

Говорю себе: “Не смей.

Ты ещё недописала”.

Я не знала, кто я есть,

взяв однажды в руки грифель.

А узнав, какая честь

выпала мне – я текстов сложитель -

поняла, что приговор

этот дар – ничто иное.

Навсегда мне этот стол,

этот грифель и бумага.

Навсегда мне песни петь,

навсегда не спать ночами,

навсегда огнём гореть,

навсегда бежать волнами.

Навсегда мне трезвым быть,

навсегда остаться пьяным.

Навсегда остаться жить

в этом мире рваном.

Я обречена, мой мир,

каждый день взрываться рифмой.

Я обручена – мой дар

обручил меня с собою жизнью.

Я давно уже ничья,

только двух даров и третьего – человека.

Он впервые эти два прочтя

понял – буду у всех на языках. Значит я ничья. Навеки.

09.03.2021г.

Мысль.

Такая мысль: всё вокруг нас ненастоящее,

все, пребывающие здесь лежат в коме

на какой-то другой земле, на другой планете,

в чистой-пречистой палате или в собственном доме.

Те из нас, кто пишет стихи и музыку,

видит картины и из материй доступных нечто новое создаёт -

те улавливают мира другого краску,

ноту, рифму, существование… И другим, рядом спящим, передаёт,

чтобы помочь им очнуться, пока ещё в силах

сами в этом спящем мире пребывать.