Сгорая в юности своей. Сборник стихотворений

«И веруя мы лишь… Сладкой ложью грели…»

И веруя мы лишь… Сладкой ложью грели,
Но ложью было-ль то… Нет. Ведь я не лгал.
Так почему же так светили… Но превратились в пепел.
И как вздохнуть по новой, коль дыханье утерял.

Как? Как дышать? Коль нет, кого всем сердцем!
Всей душою мы хотели в миг не отпускать!
…Но проще говоря закрыли оба дверцы.
И дав себе запрет: «Внутрь… Не впускать!»

Счастлив ли

Счастлив ли, что я живу? И что дышу лишь ею.
…Но закончив все, оставив лишь холодные постели.
Подвинуть бы к окну кровать, и наблюдать в него.
И ждать когда дожди пройдут, как и в горле – ком.

Когда все наконец исчезнет… И кем останусь здесь?
К черту лесть. Ведь правды я не слышал уж давно.
Она одна, и все. Все остальное – в бездну.
Мне-б хватило тихого дыхания ее.

И в отражении увидеть наконец тот милый взгляд,
Те глаза, в которых жизнь не знает своих цен…
Где-б зеркало найти такое, чтоб время вспять! Назад!
Ведь душа устала от скитаний, перемен.

И не было больнее мне разлуки той с тобою.
И лирику всю ту писав… О чем я только думал.
Быть может только о себе. А не о нас с тобою.
Я хотел бы все вернуть… Но время не позволит.

«Ночь. И я смотрю в глаза…»

Ночь. И я смотрю в глаза…
Но словно не в свои.
И нет того, что здесь бросали,
И наблюдая издали…
Молчали. Не произнося ни слова в след.
Чем я заслужил? В чем мой тяжкий грех?…
И не омыть дождем, что смыл бы те печати.
Их впитала кровь, теперь я лжец. Предатель.
К чему спектакль продолжать, коль нет того актера?
Сюжет потрепан, а сценарий начисто был стерт.
И чьи глаза передо мною, что в душу смотря, плачут.
Да. Я вот такой теперь… Ведь как мне быть иначе.
Из зеркала орнамент млекнет, пропадая в мраке.
В той самой темной пустоте, где я и был оставлен…

Старые фотографии

У окна, одна она, и один он среди туч.
С двух сторон, как два крыла, но вместе им… Не лучше.
Ох. Как желанно то… Что так хотим вернуть.
Ох. Страстно же стараемся себя мы обмануть.

И фотографии, лежащие в альбоме на столе,
Где те картины, что горят на пламенном костре.
Напоминают о себе, в сюжетах и моментах.
«Вот они все вместе… В тени два силуэта»

Вот он, приобняв ее, целует нежно лоб.
Вот она, обняв его, что тело взял озноб.
И вот… мелькают фонари, в неизвестном мире.
И вот лежит альбом. Среди наслоя пыли.

…Но подойдя к нему, и вновь его открыв,
Сдувая пыль, и вынимая фото с фоторамки…
И фотографию забрав, прижав ее к груди.
И думая о ней лишь. Желая быть с ней рядом.

Декабрь

И смотря в окно, наблюдая за погодой,
Что принесло сюда ветром те дожди.
В декабре меняется все на снег суровый,
Но прежние слова на небе. Я читаю – Жди.

Жди. И солнце то согреет почву по весне,
Наблюдай за мной на яви. Наблюдай во сне.
Ты только жди, и я приду. Приду. Я обещаю…
И со стекол капли те, медленно стекая,

Шепчет мне слова. Со стуком в подоконник,
Синхронно с ритмом сердца, что бьётся на разрыв.
И твоим быть может стану я навеки пленником,
И продолжением руки перо уйдет в отрыв.

И ночью, не смыкая глаз, писать о стуках сердца…
Посвящая больше строк упавшему дождю.
И под вечер стал закат куда теплее пледа.
И станет тем, кто пишет, посвящая жизнь тому,

Что в наших жилах протекает каплями по стеклам.
И лунный свет переливаясь в них, в ожидании утра.
И не окончу то письмо. И просто не уйду.
Но утоплю свой взгляд в тот отблеск. В ожидании чуда.