Строки, обнимая.
Думала-б: «Какой же дурень»,
Скромно улыбаясь…
И кидая камни в пруд,
Желания гадая,
Ждём все в этом мире чуд.
Жаль, быстро рассветает…
Ты далеко, однако полночь,
Я пишу стихи,
Пусть глупо, но хотелось бы,
Чтоб их прочла лишь ты.
Мы летали, но полет
Оказался только сном.
Ждали, что к нам снизойдёт,
Но пришли лишь дождь и гром.
Мы молились неустанно,
Лбом вбивали в стену мысли…
Лоб расшибли, но… Напрасно.
Будто колокол надвис, и
Говоря, мол: «Нет, друг. Рано.»
«Не сдавайся, но борись.»
Посреди сей поля длани,
За мечты свои держись.
Но и что-же… Сотни слов,
Все я исписал в листах.
Как берег свою любовь.
И как сжёг ее же в прах.
Столько слов… Лишь только сон,
И голос в головах звучит.
Что был когда-то в унисон.
Но здесь, отныне, он – забыт.
И как же хочется вернуться
В сон, где диву отдавались.
Но все-же предстоит проснутся,
И забыть, как мы влюблялись.
Слишком поздно для всех слов
Слишком поздно для всех слов,
Опоздали на пирон,
Нет печали, и любовь…
Уплыла за горизонт.
Может впереди далеко,
Но смотреть туда темно.
И брести по тем потемкам,
Должно быть уже смешно…
Ведь с надеждой умирает
Все чего ты так желал,
Без чего душа страдает,
И о тех, кому солгал.
Слишком ты хотел обнять,
И к звездам вознести.
Стало есть, чего терять,
С той, что часть души.
Ливень льет, и бьются капли
Об твое окно.
Кем мы в этом мире стали…
Черт его поймешь.
И отдались небесам,
В момент, когда вдвоем.
Дождь стекает по вискам,
И горле встанет ком.
Слишком поздно для всех слов,
Опоздали на пирон,
Нет печали, и любовь…
Уплыла за горизонт.
«Иногда вино играет, хочется обнять…»
Иногда вино играет, хочется обнять,
И вспоминаешь то, чего казалось не отнять…
И разливается бокал на стол, со злости или с горя,
И сам сливаешься с вином, разлитым на застолье.
И в бокал ты вновь налитый, всматриваясь в глубь,
Разглядел воспоминания, и историй суть…
Как на лице улыбка перешла в былую грусть.
И сквозь сжатую гортань, ты говоришь… Ну, пусть.
И по утру, смотря на небо, глаза твои не те,
И наполненная страсть осталась позади.
И все осталось на упавшем осенью листе.
Осталось все забыть и только… Сказав Привет весне.
Люди становятся злыми, и становятся ведь не спроста…
Помни об этом когда на душе твоей – мрак и тоска.
А к слову о тех, кому здесь ни кто не желает помочь…
Не они выдворяли назло, не они скрываются прочь.
Злыми становятся здесь, и становятся ведь не спроста.
Устают те бороться со злом. И сквозь боль открывая глаза,
Видеть лишь отражение себя, где отсутствуют близкие руки,