Истории зелёных стен

– Да, приятного мало, – собирая паутину с волос подтвердила я.

– Крайне сомнительное мероприятие: что тут интересного? Коробки?

– Смотри…

Я так же уставилось в одну точку, как когда-то смотрела на эту загадочную дверь. На полу лежала книга. Пыльная, зеленая книга с названием, которое никак не сочеталось с дизайном ее обложки, похожей на тысячелетнюю шкуру ящерицы, когда-то сбросившей ее тут.

– «Истории зеленых стен»? Вы серьезно?! Похоже на склоки не очень здоровых сознаний, изрыгнувших хором что-то невнятное и, как результат, получилась такая вот фразочка.

Разумеется, наше любопытство взяло верх. Мы сели на пол. Свет от окна позволял нам прочесть то, что было в этом ворохе страниц. После самого осторожного в жизни открытия книги стало ясно, что в ней что-то не так. Написана она была будто в спешке. Почерк прерывистый, много сокращений. Перевернув обложку, дав вдохнуть этой книге впервые, вероятно, за много лет, затхлого чердачного воздуха, мы обе почувствовали страдания сотен людей даже не начав читать ее.

Может это дневник или что-то мистическое? А может атмосфера чердака и непонятной находки начала управлять сознанием не по тому направлению.

Птица вдруг подняла глаза. Небо стало темней, а от того еще загадочней и интересней. Птенцы мирно спали в своем закрытом пространстве, полагая, что это и есть мир, жизнь, где все так и должно быть.

В этом черном небе, птица начала читать первые знаки природы, видеть звезды. Ее черные зеркальные глаза стали отражать свет луны, тщательно охраняемой занавесом тайн. Я перелистнула страницу и текст в тот момент для меня стал таким, будто его писала сама я: мой стиль разговора, мой почерк. Я смотрела на буквы, отчетливо видела все строки, но сознание отказывалось принимать содержимое страниц.

Все эти буквы, больше похожие на неизвестные человеческой природе символы и знаки, мелькали яркими вспышками перед моими глазами, выжигая смысл их присутствия на этих желтых страницах.

Мое имя Грейс. И я рассказываю лишь те отрывки, которые тлеющим, смердящим шрамом создавали дымный фрагмент того, что я называла памятью.

Памятью зеленых стен.

Наш наставник не любил подбадривать. Он говорил, что мы должны быть сильными, ибо дальше может быть только тяжелей.

В этом месте постоянно рассказывают странные и совершенно запутанные истории. Люди приходят сюда, чтобы сбросить накопившийся груз от своих же собственных тяжелых мыслей, не дающих сил двигаться дальше. Мыслей, которые гирей на ноге сковывают даже попытку сделать шаг на пути той жизни, которой бы им хотелось.

Многие из вас видят путь, но не могут идти по нему, а некоторые запутались настолько, что видят дорогу как распустившийся клубок шерстяных ниток – безобразный, с торчащими клочками шерстинок ворох, без начала и конца.

На сегодняшний день эти ледяные зеленые стены выслушали достаточно, чтобы стать еще холодней. Но вы, уходя из этой комнаты, начинаете постепенно согреваться.

Тепло от умиротворения и чувства завершенности. Казалось бы неразрешимой задачей, теплым потоком плавно распределяется по венам, артериям, мельчайшим капиллярам согревая даже душу и сознание.

Итак, сегодня стены напомнят истории тринадцати человек. Это уже хорошо для особо суеверных. Более светлого числа просто не найти, ведь у Иисуса было двенадцать учеников и он – тринадцатый.

Я – тот дом, чьи стены умеют слушать. Чьи комнаты чувствуют ваши переживания. Чьи окна впускают свет в ваш удивительно темного окраса мир, через призму вашей постепенно нарастающей открытости.

Я тот, кто ничего не дает, но забирает. И после вашего рассказа вы поймете, что не обязательно кого-то просить о чем бы то ни было. Достаточно лишь освободиться.

Потому что для того, чтобы двигаться в будущее, необходимо сбросить ненужный рюкзак с прошлым, который так тянет книзу за плечи, ставя на колени и постепенно укладывая на пропитанную стонами таких же землю, не давая возможности даже ползти.

Все приехали ко мне из разных стран, наслышаны про меня из разных источников.

Тут все едины. И несмотря на то, что вы считаете вашу ситуацию уникальной – это не так. Всех вас объединяют тревоги и терзания. Вы считаете, что ваша история запутанней чем у другого – но все относительно. Даже смерть относительна. Поэтому, мои зеленые стены впитают всю грузность ваших повествований.

На каждой из комнат будет написано соответствующее имя. Правил поведения для вас нет. Однако, стоит учесть, что закрыв за собой дверь вы не выйдете, пока история будет не рассказана до конца.

Посетитель № 346. Беатрисс К., Ля Аркеролль, 1998 год.

Добраться до дома было нелегко. Но когда ты не можешь спать месяцами от того, что не понимаешь, что произошло – ни один психолог не поможет.

Мое имя – Трисс. Я из тех людей, которые столкнулись с необъяснимым, происходящим в современном мире, чуждом старых обрядов, утратившем все познания о сакральном или невозможном для простого объяснения вещам. Пройдя непомерное количество психологов, экстрасенсов и медиумов, я была в полном отчаянии, когда последняя из посещенных мной медиумов рассказала об этом доме.

Ничем не примечательный старый дом стоит между весьма современных домов Лонгсайдвилля. Асфальтированная улица, мощеный тротуар, уютные светские домики от одного до двух этажей. Вдоль улицы с невероятной точностью в периодичности, стоят уже повидавшие не один десяток лет деревья.

Столь окутанный тайнами дом представлялся мне в полуразрушенном состоянии, как в фильмах ужасов про дома с богатой историями несчастий. Однако, он выглядел вполне себе достойно. Конечно, он обветшал, фасад оставлял желать лучшего. Окна не были заколочены, никаких табличек о продаже рядом не было видно. Да и солнечная погода никак не настраивала на мистические настроения.

Городок жил тихой жизнью: проезжали машины и дети на велосипедах, дамочки в возрасте шли со внушительным размерами бумажными пакетами продуктов, а во дворах жилых домов непременно поливались газоны.

Подойдя к дому, я, однако, испытала неловкое чувство, увидев список посетителей «на сентябрь».

Список отражал 13 имен, в котором я, с раскрытым от удивления ртом, нашла свое.

О поездке в Лонгсайдвилль я никому не сообщала. Взяв отпуск на работе, без лишних подробностей для коллег, я, по легенде, уехала навестить родителей в столицу, что находилась в двухстах милях от полюбившегося мне чистотой воздуха и помыслов жителей Ля Аркеролля. На самом деле, мне пришлось перелететь океан, проехать на поезде и, за весьма скромную плату, нанять фермера водителя, который провез меня через огромное кукурузное поле туда, где я сейчас стою.

«Посетитель дома Трисс К., комната с номером 346». Остальные имена были перечислены столбцом, с так же непонятно почему присвоенными номерами. Остается только догадываться, что в этом доме, с такими же безвыходными ситуациями, побывало без малого полтысячи человек.

Занеся сжатую в кулак ладонь для стука, дверь тут же на сантиметр отодвинулась от порога, приоткрыв темное пространство внутреннего убранства.

«Терять нечего, не зря летела», – подумала я и, толкнув дверь, с детской робостью переступила через порог.

Внутри дома было пусто. Лестница, ведущая на второй этаж и закрытые двери с номерами.

Поднявшись по старой скрипучей лестнице на этаж выше, я нашла номер «своей» комнаты. Сомнения заставляли мое сердце биться сильней. Я слышала его стук в этой прокалывающей уши тишине. Что ждет меня за этой дверью? Действительно ли дом выслушает мою историю, и отпустит меня с полным забвением о моих переживаниях?

Действительно ли он содержится за счет таких как у меня историй?

Оставалось лишь выяснить это самой лично.

Войдя, я увидела стул в середине комнаты. Вздрогнув от неожиданности звука хлопнувшей за моей спиной двери, я сама не заметила, как села на этот стул повесив сумочку на его поскрипывающую спинку.

Я сидела лицом к окну, за поцарапанными стеклами которого виднелось голое дерево.

Внутри ощущалась холодная пустота, такая же, что наполняла эту комнату.

Внезапно, у меня немного помутнело в глазах. В сознании и здравом уме мне просто стало плохо видно что находится вокруг: стены стали размытыми, за окном потемнело. А в голове крутилась лишь одна мысль, будто навеянная щемящей пустотой: «Освободи себя, расскажи».

И так, вот моя история. История уже не Трисс К, а посетителя №346.

Запись в дневнике, найденном сразу, после обыска ее квартиры:

«Бредовые советы… я и сама знаю, что этого быть не должно и возможно, по его мнению, не может. Зачем я вообще пошла к этому психотерапевту?! Никогда больше не послушаю Беатрис…

Ради уважения к мнению подруги, я выслушала все, что ожидала услышать, когда шла к нему. Всякий психотерапевт подвергнет любой отходящий от привычной реальности случай научной интерпретации. Но я вижу и слышу то, что происходит со мной в действительности.

Чего я ждала? Понимания? – глупая.»

Дневник аккуратно упаковали в полиэтиленовый пакет для улик. Толстая кожаная обложка, листы с позолоченным напылением, без разлиновки, номеров страниц и иллюстраций. Такой дневник больше походил на специальную книгу для записи каких-либо отчетностей в кабинете бухгалтера. Бордовая окраска обложки еще больше придавала ему офисного вида, а большой формат не выделял его среди небрежно брошенных папок на столе в кабинете.